Знаешь, Франц, во мне что-то умерло. Вернее сказать, целый мир, который я построила своими руками, пал под давлением мыслей. Это не последнее письмо, которое я пишу тебе, когда тебя нет, чтобы приятно удивить тебя меланхоличностью слога, а главное, Франц, - моей дикой привязанностью к тебе.
Я словно прикована к тебе цепями, Франц, - по рукам и ногам, но волшебство ищезает, Франц, а вместе и с ним, - мои иллюзии.
Моя проницательность могла поражать умы великих, меня же, в очередной раз, ранит прямо в сердце.
А может, и бьёт по лицу. Я всегда выбирала людей по лицу, Франц.
В этом мой главный недостаток.
Так вот о сомнениях, которые осеменяют моё тело страхами, Франц- они бьют меня по лицу, раз за разом, всё сильнее и неистовей. Из носа уже струится ярко алая кровь, Франц, но я в очередной раз поднимаюсь, чтоб ещё раз увидеть свечение Солнца в твоих глазах, спрятаться в трещинах твоих морщин от сомнений, которые разбирают меня изнутри, как фундамент ,- камень за камнем.
И вот я сижу ,слушая шаги уходящих на время сомнений и слышу шум подъезжающей машины: подхожу украдкой к окну и смотрю сквозь призмы окон на свой странный дворик, уставший от всяческого ожидания. Я всегда наверняка знаю, что это ты.
Но почему – то, когда, вдруг в пустой квартире начинает звонить телефон, я также уверена, что кто-то ошибся номером.
И так всегда. Мой поезд уже давно ушел, а я всё жду на перроне его прибытия.
Знаешь, Франц, иногда мне кажется, что ты также болен моими иллюзиями насчет нас, но теперь всё реже.
Я думала, почему тебя нет дома целые выходные и почему я не имею права спрашивать тебя об этом: всё оказалось просто- у тебя есть подруга/жена/любовница. Называй, как хочешь, сомнения уже глубоко пустили в меня свои корни.
Ты не любишь меня, Франц, уже потому, что не в состоянии подарить хоть каплю сострадания моей больной душе.
А я, по тем же причинам, не могу искоренить любовь к тебе : ты глубоко засел в моей голове.
Знаешь, Франц, ты как произведение, не вошедшее в книгу. Произведение, которое всё разъяснило бы читателю, но последнему некогда его икать. Так вот, ключ к разгадке очень прост, Франц, -я люблю тебя, пока не прочитала твоей последней главы, но, уже начав читать, понимаю :автор испытывал расхожие чувства, когда пытался объять необъятное.