Иногда пишу... в стельку пьян. Но буду мужиком, не сотру и отвечу за слова!
В современной России трудно быть мужчиной. Во-первых, считаешься чуть ли не реликтом и сексуальным меньшинством. Во-вторых, твое желание служить стране, особенно в Вооруженных Силах, считается чуть ли не отклонением от нормы, ненормальностью. Мамаши жизнь кладут, лишь бы не дать своим чадам попасть в мужской воинский коллектив. При этом большинство современных женщин часто повторяют, что нормальные мужики в стране перевелись. А сами пытаются навязать оставшимся реликтам образ поведения гомосеков и извращенцев. И они, женщины, почему-то лучше самих мужчин знают, как именно должен поступать настоящий мужчина в том или ином случае, как себя вести, что говорить, как смотреть. И почему он обязан быть метросексуалом. То есть заниматься любовью с метро, по-видимому. Трудно соответствовать образу мачо, бучо, кучо или пончо, созданного в воображении гомосеков, не слыхавших о Мачу-Пикчу, и издающих свои заднепроходные пасквили на самую мужскую суть, которую ощущают лишь простатой.
Рассуждают, точно о рабах-гладиаторах перед последним сражением на арене.
Женщины в большинстве, к примеру, абсолютно бездушны к мужским мечтам. Хотя требуют внимательного, чуть ли не трепетного отношения к собственным капризам. Абсолютно не понимая неких механизмов взаимоотношения полов. Собственно, даже «идеал» мужчины они черпают из помойки, именуемой женской сферой общения, и включающей бесконечно тупые и злобные выдумки о мужчинах в «женских» журналах и слезливо-сентиментальных романах. А потому и выглядит подобный «идеал» как затравленный орел в клетке зоопарка. Профиль то еще гордый, но крылья подрезаны, и дай ему взлететь - обделается.
Мужчина всем и всегда должен. Жене, детям, коллегам. Ведь он же мужчина! Кормилец, разучившийся выращивать хлеб. Защитник, не служивший в армии. Нелюбимый любовник. Обманутый муж. Неавторитетный отец.
И всё равно мы сопротивляемся. Любыми доступными способами. Нас не научили сдаваться и подставлять попец под раздачу розовых слонов. Мы подыхаем в одиночестве или нет, сжигаем себя в борьбе с шилом (имеется в виду медицинский спирт, а не игла) и его слабым подобием – разведённой водицей под названием водка. Мы плюём на то, чего нам не додало государство, которому мы служили верно, по-собачьи. Мы прощаем женщинам их непонимание, высокомерие, презрение, измены. У нас остаётся лишь одно, чего отобрать не может даже самая красивая и мудрая из всех женщин – госпожа Смерть. Это что-то – наша оплеванная и проклятая обывателем, неуничтожимая офицерская честь. Рождённая в романтических грёзах о светлом будущем всего человечества. И убитая в мещанских разговорах о колбасе и гамбургерах.
Плевать большинству из нас на Её Величество Смерть. Пусть она самая нежная и ласковая красавица, от которой невозможно уйти. Те, кому удалось повстречаться с нею однажды, но избежать её липких объятий, уже не так бесшабашно, как ранее, говорят даже о самой возможности нового свидания с этой восхитительной дамочкой. Сохраняя в глубине зрачков эту жуткую дрожь прощания с миром Земли. Но, всё же, и они никогда не променяют реальный шанс свидания один на один на возможность встретиться с ней при другой женщине.
«Уж лучше умереть в бою,
Чем попку трогая твою…»
Простите за такие жестокие мысли, тёплые земные красотки! Это не в укор вам, а ради спасения вас от излишних подробностей Последнего Свидания. Не так уж это красиво со стороны.
Сколько бы ни повторял народ глупостей о красе смерти на миру. Смерть – дело интимное. Спросите у котов. Они это знают. И потому на свидание с ней всегда уходят в одиночку.
Мы – такие же коты. Мужики. Офицеры.
Последние из могикан.
Не знающие, что останется после нас.
Не жалеющие о своей службе, тяготах и нудностях, которые сумели преодолеть. Но до последнего вздоха глупо верящие в способность человечества понимать то, что повезло понять нам.
И никогда не пожалевшие о том, что поняли.
Что значит - честь…