Солнце опускалось, и последние лучи пали на стекло и сверкающий пластик небоскрёба, осветив город сиянием. Внизу, у позолоченных раздвижных врат главного входа стояли двое. Белые воротнички, успешные, чистые, позитивные состоятельные, галстуки с большим модным узлом, костюмы-тройки от Армани, белые шёлковые шарфы, туалетная вода от Коко Шанель, часы по стоимости неплохого автомобиля, на хорошем счету у Босса, гольф-клаб, кантри-клаб, три языка, счета в банках класса «А», маленькие невинные махинации со счетами компании.
- Ну, наконец-то!
- Да, неделька выдалась трудная…
- Особенно когда в среду сломалась кофе-машина.
Лёгкий свист в духе мотивчика популярной мелодии.
- Ты всегда вот так свистишь – когда хочешь поразвлечься.
- Господи, люди мы, или кто? Мы же пашем, как проклятые, так можно же хоть раз ослабить воротник?
- Да, но…
- Что – «но»? Что – «но»? Встряхнись, ты совсем скис в офисе! Знаешь, что нам нужно? Встряска! Окунуться в ночь, зависнуть в паре клубов, подцепить отпадных девочек…
- Да, но…
- Никаких «но»! Старик, надо же наконец попробовать город на вкус. Знаешь, чего нам не хватает? Глотка города!
И он указал куда-то вглубь сгущающихся сумерек в конце улицы.
И они пошли вдоль женщин, раздвигающих огромные неоновые ноги, бутылок виски, размером с автомобиль, мимо таинственного блеска глаз пушеров в подворотнях, мимо шлюх обоего пола, мимо громкой музыки баров и клубов, и городской туман поглотил их.
Но назад они не вернулись никогда – потому что улица эта и была – Глотка Города.