- Вы родились в Париже в первой половине прошлого века? Вы смотрели фильмы о влюбленной Франции первой половины прошлого века?.. Да? Вы ответили утвердительно хотя бы на один из этих вопросов?..
Тогда, возможно, есть небольшая доля вероятности, что вы поймете меня. Но не берусь утверждать.
Давайте поступим иначе. Попробуйте смотреть моими глазами, моими чувствами, моим сердцем.
Да, хотя бы ненадолго прикажите вашему сердцу скинуть путы эгоизма, прагматизма, практичности и прочих столь необходимых нам вещей. Прикажите ему отречься от этого, открыться, ненадолго, никто и не заметит вашей минутной слабости. Обретите свободное сердце романтика, прикажите ему стать таким.
Прикажите…
Откройте глаза, чувства, сердце и смотрите со мной.
Франция, первая половина прошлого века.
Почему, спросите вы?
Потому что я так вижу, чувствую, мое сердце говорит мне об этом.
Франция… Она. Да, Она – Франция.
Нет, не Франция пышных зал, огромных каминов, высоких белоснежных париков и чванливой буржуазии.
Франция искренних чувств, страстей, нежности, обаяния и неповторимой, неуловимой ностальгии. Ностальгии сердца, словно вы в вечном поиске навсегда потерянного.
Смотрите ей в глаза… Ее томный взгляд обволакивает вас, укутывает вас прозрачной, но плотной молочной дымкой, сковывая не ваше сердце, но ваше тело и разум. Вы не можете думать, не можете двигаться, но ваше сердце свободно. Оно парит с ней.
Но это был ее взгляд на вас. Смотрите и вы на нее.
Да, в этих глазах грусть. Грусть это лейт - мотив всего чувственного оркестра, то гремящего, как водопад, то журчащего, как ручей.
Посмотрев на луну сквозь ночные облака в сиянии млечных звезд, вы найдете ее грустной. Но это часть ее небесного обаяния.
Посмотрите… Нет, созерцайте Францию.
Ее образ единственен. Он соткан из тонких нитей шелка, он, как дымка потухшей свечи готов у вас на глазах растаять в воздухе, но какая-то неведомая сила бережет ее.
Красива ли Она?
Много ли в Мире красивых стран? Мест? Но почему ваше сердце выбрало эту страну, это место, ее?
В ней есть то, чего нет в других. В других нет того, что в ней есть, в ней есть изюминка. Этот сосуд наполнен своей атмосферой, той неповторимой палитрой, состоящей из обаяния, ностальгии, грусти… Вот почему Она это Она. Влечет не конкретная краска в картине, а сама картина целиком, не будь этого гармоничного танца красок, идей, мыслей – не было бы и самой картины. Картина… Великих картин много, но та, ваша, пробуждающая ваши чувства, подстегивающая ваше воображение, на которую смотрят не ваши глаза, но ваше сердце, откликаясь всей вашей прошлой жизнью – она одна.
Картина.
Когда ваши глаза устремлены на нее, вы не смотрите, но чувствуете, чувствуете всем сердцем. Затаив дыхание, впитываете ее атмосферу, и в этот момент какая-то часть этой грусти передается и вам. Переливаясь всеми чувствами, она погружается в глубины вашего сердца и подобно жемчужине в раковине, остается в нем. Недоступная никому, но вам, отбирая у вас то, чем вы никогда не обладали, давая то, чего у вас никогда не было.
Когда вы смотрите через призму моего сердца…
- Когда я смотрю на вас. – Закончил свой монолог парень.
Девушка ткнула сигарету в пепельницу и хмыкнула.
- Какой-то бред. – Кинула она, встала и направилась к выходу из кафе.
«Нет, вы не родились в Париже в первой половине прошлого века. Вы не смотрели фильмы о влюбленной Франции» - Подумал парень, смотря ей вслед.