Наверное давно не писала.
Отвыкла. А может устала.
Теперь проза
Место уступит
Ее отсюда попросят
Уйдет, так беззвучно.
И ломаная поэзия
В белых стихах
Без рифмы, без смысла, без ритма...
Без самых простых мыслей
Сама по себе
Заполняет сознание.
Невнятные образы
И мутные эмоции...
Вы наверное думаете
Такие же стертые клетки
Отключенного головного мозга
Ноль реакции.
Без тени смущения
Только нужное
Только важное
Вычленяя из остатка
Этого глупого бреда
И стих создавая..
Не надо помнить,
И чувствовать,
И понимать даже...
Мыслите сами
Свой сумбур
в своих головах.