Уровень сентиментальности в крови зашкаливает, вот-вот и меня увезут на белой машине с красной полоской, куда-то в заоблачную даль эйфоричного счастья какого-то нового чувства. Проблемы, недоверие, страх – пустое. Возможность, стоя на балконе, наслаждаться голосом новым, но родным, часами напролет – вот истинное счастье летней ночи. Монохромные отстуки чужих каблуков пробуждают от дурмана мечтаний, которые залетели ко мне в голову с южным ветром с «нашего» моря, когда я стояла все на том же балконе. Когда-то там стояли мы вдвоем, тогда жизнь превратилась в легкий джаз.
Сплин? Да что это? Слово, которое исчезло из моего словаря с появлением тебя, единственное светло-серое, что осталось – это легкая, полная романтики, ностальгия по твоим глазам. Как можно было раньше жизнь в слепом недуге собственной само жалости, которая усиливалась звуками реквиема по воздушным замкам беззаботной наивности? Нет, пустое. Прошла пора проливных дождей нереализованной слезами грусти. Все было пусто, как дно пробитой лодки. Аллегориями жить – все равно, что мечтать о бытовой суете – безумно глупо и тошнотворно смешно. Зачем? Когда есть омут, в который можно кинуться с разбегу и уйти с головой надолго и очень глубоко? «и скучно, и грустно, и некому руку подать в минуту душевной невзгоды…». Позвольте, постойте ретивые кони моей сердобольной памяти, не стоит копытами поднимать вместе с пылью ту плесень былых страстей, зачем, отнюдь не стоит. Забудьте то маниакальное желание страдать, откуда вы взяли эту глупость? Поймите не больно однажды под натиском собственных чувств совершить попытку окунуться в счастье, возможно прозорливо последнее. Совсем нет повода, для глупых мыслей, а все что омрачает настоящую суть – паранойя и мысли гнетущие тоской по какому-то спокойствию. Но позвольте! «покой нам только снится!». И в молодых сердцах рекой бушуют страсти, пусть будет то надуманная игра. Но все то, что нас обуревало раньше, покажется плохой постановкой дешевого театра на выезде где-то в глубинке. Зачем? У нас есть «наше» море и этим воздушным летом - ничего боле. Только «наше» море! Позвольте мне такую глупость, как дать волю воображению, надеждам и, разумеется, пальцам. И писать то, о чем кричит все нутро. Писать о себе и своей безумной влюбленности. Чувствую себя ребенком, который со светящимися глазами смотрит на окно витрины, в котором стоит самая сокровенная и желанная им вещь. Позвольте побыть счастливым малышом, который на праздник получит то, что так хотел. Заставьте меня истосковаться по предмету обожания и страсти, позвольте окунуться с головой в аромат его волос. Позвольте мне плевать с высокой колокольни на ваше решительное мнение. Мне ровным счетом все равно на вас, когда в жилах у меня течет багровая кровь приторного благородного вина. Позвольте приправить острой специей свою собственную жизнь и отдаться тому, что увлечет в какой-то иной параллельный мир искр.
Бестолковое счастье. Бестолковое счастье.