Душа... Спокойно... Только три...
До полседьмого можного притаиться.
Не умереть, а притвориться,
но и не жить до утренней зари.
Ну, перестань метаться.
То от окна, то снова к занавеске...
Ведь те, вверху, в холодном блеске,
так далеки...
И нечего пытаться - не дотянуться и не долететь.
И так болезненны усилия твои из плена вырвать нас двоих...
Светает... Не успеть...
Свой пыл умерь.
Мне без тебя остаться,
когда сумеешь оторваться,
почти что смерть...