Я... Тебя...

Ксандра Шварц
От автора:
1) Это просто чувства. Неважно, что тут описаны отношения между двумя парнями, потому что в данном случае это не главное.
2) Написано в порыве
3) КОНСТРУКТИВНАЯ критика приветствуется.


Я...Тебя...
Мы познакомились осенью. Серое небо. Черные деревья. Бурые листья. Холодный воздух. Мелкий дождь. Почти пустая аллея. Скучные лица. Саднящая боль в душе. Одиночество. Гитара за спиной. Все как всегда.
Как всегда, когда родители выгоняли меня из дома, я снова пришел на эту пустынную аллею. Меня тут уже узнают. Можно просидеть тут очень долго. Особенно когда некуда идти.
Я сел на скамейку и закрыл зонт. Хотелось дождя. И тепла. Поскольку выполнимо было только первое, я сидел под дождем. Старенькая гитара лежала на коленях. Я тронул струны. Гитара отозвалась грустным вздохом. Я начал играть.
В этот солнечный день
Ты опять одинок
И тебе снова лень
Выходить из квартиры
Но ты веришь, что счастье шагнет на порог,
И Амур перестанет стрелять только в тире.

За окном снова дождь.
Солнце в небе погасло..
Все слова снова ложь,
А надежда напрасна.
Тост за здравье опять разделишь с отраженьем,
И оно на тебя вновь посмотрит с сомненьем.

В этот пасмурный день
Ты придешь ко мне, знаю.
Пусть тебе снова лень,
Я тебя призываю.
Ты же веришь, что счастье шагнет на порог..
Вдруг, когда мы увидимся, Амур спустит курок...

Я играл и пел песню, которую сочинял на ходу. Мелодия получалась грустной, слова тоже. К тому же начался настоящий ливень, и за пару минут и промок до нитки. Но сил встать и уйти с этой аллеи во мне не было. Хотелось сидеть тут, на этой скамейке, играть эту странную мелодию и петь. до тех пор, пока не растворюсь в этом дожде, пока не впитаюсь в землю...
Становилось холодно. Я все еще играл эту песню, а дождь все еще продолжал хлестать меня по спине и щекам. Вдруг на мои плечи упал чей-то плащ.
- Простудишься же, псих... - тихо произнес твой голос. Я поднял глаза.
Ты был красив. Ты был безумно красив. С мокрыми от дождя волосами, в мгновенно промокшей рубашке - ты был так безумно красив...
- Ты оглох что ли? Замерзнешь.
Я молчал. Я не знал, что сказать. Может быть, я уже заболел и теперь брежу? С каких это пор кто-то обо мне заботится...
- Я...Не...- тихо прошептал я, путаясь в словах. В горле почему-то пересохло. Я посмотрел на тебя и произнес уже громче:
- Спасибо за плащ...
Ты тогда улыбнулся. легкая, незаметная полуулыбка. Лишь уголками губ.
- Ты чего тут сидишь, музыкант? Шел бы домой.
Я сглотнул и поднялся со скамейки.
- М..мне некуда идти. Меня из дома..выгнали..
Ты вздохнул.
- свалился психопат на мою голову. Хорошо. Идем.
Я остался на месте, не понимая, что происходит. Словно сон. Но не мой. Мне снятся только кошмары...
- Ты что, заснул что ли? - немного раздраженно. Берешь меня за руку и куда-то ведешь. Я молча следую за тобой. Я словно сплю.
А в душе вспыхивает кроваво-красным и оставляет глубокий шрам: "Я..."

Я пришел в себя только в твоей квартире. Ты взял у меня гитару, поставил ее в угол.
- Иди в ванную.
Я кивнул и молча пошел. Я ничего не понимал. Это сон, точно сон.
Горячая вода. Блаженство. Сколько дней я уже не принимал ничего, кроме холодного душа в спортивной раздевалке? Ты открываешь дверь и кидаешь на тумбочку черные штаны и белую футболку с длинными рукавами.
- Переоденься и иди на кухню. - закрываешь дверь.
Ты всегда разговариваешь в приказном тоне? Впрочем, неважно. Все равно тебя невозможно не послушаться... Я еще немного греюсь, вылезаю из-под горячих струй и одеваюсь в предложенную одежду. Выхожу из ванной и иду на кухню.
Ты стоишь у плиты и варишь кофе. Молча наливаешь его в 2 кружки, добавляешь коньяк.
- Пей.
Видимо, всегда. Я смущенно улыбаюсь.
- спасибо..
Ты усмехаешься, садишься напротив и закуриваешь сигарету.
- Рассказывай, почему ты сидел и мокнул, как псих, на этой аллее.
Я отхлебываю горячий кофе и начинаю рассказывать. разве можно тебя не послушать?
Я рассказываю долго. Ты не перебиваешь, ты слушаешь и куришь сигарету за сигаретой. на твоем лице тень неуловимой полуулыбки. Когда я заканчиваю рассказ, ты усмехаешься.
- останешься у меня.- это не вопрос.
- А..можно? - это не отказ.
Ты усмехаешься и смотришь на меня, положив правую ногу на левую.
- Я к тебе давно присматриваюсь. Ты забавный. Интересный.
Я смущенно улыбаюсь.
- сыграй мне на гитаре. Ту песню.
Я еще больше смущаюсь, беру из угла гитару и начинаю играть.
В душе словно огнем выжигают, оставляя глубокий шрам: "...Тебя..."

Спустя три месяца я все еще живу в твоей квартире. ты не отпускаешь меня, а я не могу уйти. Я не знаю, что это за чувство, но я не могу без тебя ни минуты.
Ты невыносим. Ты эгоистичен. Ты жесток. жесток во всех смыслах этого слова.
Я хожу в институт только в длинных балахонах с воротниками. Только они прячут следы твоих жестоких игр. Но ночью я снова стону в твоих руках.
Я не говорю тебе, что ты мне безумно дорог. Но ночью я снова украдкой любуюсь твоим лицом, пряча слезы.
Ты доводишь меня до слез. Ты можешь ударить меня, если у тебя плохое настроение, можешь пропасть на неделю. Я знаю, что ты в это время шляешься по клубам и спишь с кем попало. Но целыми сутками жду тебя у самой двери.

Спустя шесть месяцев ты все такой же. Ты никогда не изменишься. Все становится только еще жестче.
Знаешь, а я уже на пределе. Я становлюсь очень нервным. Я плачу из-за люього грубого слова.
Ты эгоистичен. ты жесток. Ты невыносим...

Спустя год все то же самое. Боль, слезы, побои, истерики, нервные срывы, полное подчинение и тотальный контроль. Когда ты напиваешься, ты кричишь, чтобы я убирался. Когда я не ухожу, ты тащишь меня в постель. В такие моменты ты особенно жесток, и как правило я пару дней потом не могу идти в институт.
И в душе вырезают стальным лезвием: "...Ненавижу..."

Спустя полтора года ты лежишь в больнице. Я провожу у твоей постели целые сутки. Ты попал в автокатастрофу. Ты не приходишь в сознание. Врачи говорят, ты можешь не выжить. Как ты можешь меня бросать? Как? Как я смогу жить без тебя?
Но вот ты все же пришел в себя. на моем лице слезы радости. Я покрываю поцелуями бледное лицо, шепча как безумный:
- Люблю...Люблю...Я люблю тебя...
Ты чуть заметно улыбаешься, кладешь ослабевшую руку мне на затылок, притягиваешь к себе и целуешь в губы в своей обычной, властной и собственнической, манере. А я лишь шепчу в перерывах между поцелуями:
- Люблю..Люблю...

Можно стереть слова с листа бумаги. Но как стереть из души вот это страшное: "Я....Тебя...Ненавижу..." ? жизнь возьмет лезвие и перекроит все по новой. И поверх "ненавижу" появится "люблю". Но вот шрамы....остаются навсегда.
"Я....Тебя..."