Этот мир, полный самых различных эмоций, полный разочарований, грязи, полный лжи и боли, ненависти. Мир, где люди каждый день хватаются за любой, даже самый малый, выступ скалы, лишь бы не свалиться в бездонную пропасть, лишь бы не разбиться, не упасть. Мир, где те, кто всё же падают, становятся презираемы шестимиллиардным стадом, зовущемся общество. Мир, где порой страшно выйти на улицу. Мир страхов: мы боимся практически всего. Иногда мы боимся выйти на улицу, остерегаясь множества различных случаев, происшествий. Мы боимся тёмных дворов, переулков, опасаясь лишится нажитого, а то и жизни. Мы боимся стоять в метро, ожидая поезда, на краю платформы, страшась того, что кто-то столкнёт нас на рельсы.
Порой, мы боимся даже самих себя, не доверяем себе и своим мыслям. Этот мир, где каждый день война... И в этом мире было суждено родиться мне.
Меня зовут Тренк. Мне двадцать один год. Работаю дизайнером в одной неплохой компании.
В принципе, я такой же человек, как и все. Обыкновенная внешность, ничем не примечателен, ничем не отличаюсь от остальных людей. ...Кроме одного: я очень замороченный. И эти заморочки мешают мне жить! Они довели меня до того, что сейчас я готов на крайность, сделать последний шаг, так сказать, последнюю попытку, лишь бы...
Первый этаж жилого дома. Зарешеченные окна. Серая почти пустая квартира. Маленькая комната. Через щель между штор пробивается свет осеннего солнца. Пыльный стол в углу комнаты рядом с окном. На нём россыпью лежат несколько патрон. Я подхожу к окну. Немного отодвигаю штору, чтобы посмотреть, что происходит на улице. А там... Как всегда одна и та же картина: куда-то спешащие люди или, наоборот, идущие очень медленно; и эмоции, эмоции... Эмоции! Тонна эмоций. "Да и чёрт с ними!" - Кричу я куда-то в глубь своего мозга.
- Всё равно всё это скоро прекратится. - говорю я сам себе. - Для меня... - добавляю я шёпотом.
Я резким движением задёргиваю штору обратно.
Откуда-то появляется чувство, что сию секунду рухнет потолок и раздавит меня заживо. Ну что за дурацкая мысль?! Откуда она вообще взялась?... Бред какой-то. Мне это уже порядком надоело. Но ничего...
Я достаю из кармана пачку сигарет. А из неё - маленький кусочек смерти, за пачку которых я заплатил сам. Прикуриваю. Делаю буквально три затяжки, бросаю на пол и тушу её ногой, да так, как будто пытаюсь вмять окурок в пол. "Небось весёлый репортаж напишут про меня в местной газетёнке" - С иронией смеюсь сам над собой. "Неплохая дань памяти..." - Пытаясь улыбнуться, подумал я.
Я подхожу к столу.
- Как же ты ничтожен, Тренк! - говорю я сам себе.
- Да... - соглашаюсь сам с собой.
Я всё ещё не могу решиться. Это ведь сложно... Это очень сложно. Это безумно сложно! Но я должен! Это мой последний шанс! И я смогу. Конечно же, смогу.
Я подхожу к столу на котором лежат патроны. Беру в руки пистолет, подаренный мне отцом на мой День Рождения ещё два года назад, который лежал на краю этого же стола, и, не спеша, заряжаю его.
- Будь спокоен, Тренк. Скоро всё кончится. - шепчу я сам себе, будто пытаясь успокоить моё разбушевавшееся сознание. - Скоро всё кончится...