Cвет, что колышется слегка
маня своим неспешным танцем
живя своей недолгой жизнью
рисует в грезах облака
пока неспешная рука
не скроет с глаз его, неся
во тьму, где оживает тенью
сия короткая строка
бегущая за каплей воска
прочь от огня, застыв в веках
даря заблудшему во тьме
частичку света где-то в облаках,
и миг надежды в тишине...