Мы плывём в шатающейся от сильных волн лодке гребя тринадцатые сутки. Нас не манит ни пение сирен, ни сладострастные обещания богов с отдаляющихся земель. Наш путь лежит на север, сквозь суровые, режущие морозными каплями, острые до дрожи и пронизывающие до костей, ветра.
Море бушует всё яростней взбивая пенистые удары о корму, но молодым и сильным братьям позади меня лишь веселее петь в эту суровую погоду.
Я слышу улыбки в их мужественных благородных голосах. Душа, слушая песнь великого народа, игриво борется со стихией чувств внутри. Где-то под нами, под толщей воды, у самого дна, неспеша плывут невиданные создания самого Посейдона провожая нас, готовых творить новую историю для мира, слишком длинную даже для заточенных неволей бессмертных титанов. С разных концов света дети Атлантиды возвращаются домой.