Прогуливаясь как-то по одному старому городу на Диком Западе я встретил качающегося в кресле-качалке старика, который сидел на большой террасе под дырявой крышей. Он бренчал на гитаре что-то напевая под нос.
-Здравствуйте, обыватель - начал я подходя к нему - Вас беспокоит путешественник, не будете ли Вы так добры ответить мне на один вопрос ?
Старик поднял голову рассматривая внимательно мои руки и улыбнулся мне, что означало, полагаю, согласие. Улыбаясь в ответ, я спросил:
- Cлышал, что в этом городе никогда не бывает ссор, злых людей здесь не встретишь, в баре никто не дерётся и еды всем всегда хватает. Мне стало интересно, как вы живёте здесь, в этом городе ?
Он ответил:
-Каждый день в нашей жизни - просто праздник. Поэтому мы всей деревней устраиваем пиршества, радуясь танцуем, прыгаем и палим из всех имеющихся револьверов в небо сколько хватит пороха.
Правда, потом бывают дни, когда мы не выходим на улицы, так как выпущенные в небо пули падают вниз. В общем-то, у нас дожди чаще из свинца бывают.
И вдруг небо стало чёрным, тень покрыла городок так плотно, что солнечные лучи не могли пробиться, сменив день ночью. Он добавил:
-А, ну вот, приближаются. Ещё больше дырок в крыше старины Фреда. - он тяжко вздохнул.
Ошеломлённый, я в панике спросил его:
-Что же нам делать ?! Мы погибнем !
- А я знаю - ответил старик - многие из нас так погибли. Не солгать, парень, я самый старший житель этого городка. Обычно над моей крышей не так много пуль, хотя однажды одна попала в жену - он замедлил, но тут же продолжил - А вот жителям города несладко, поэтому они пережидают в подвалах. Ну, кто успел - пережидает. - он рассмеялся, затем в момент погрустнел - Знаешь, мне не хочется, чтобы ты погиб. Возможно, если я буду играть, а ты - танцевать под музыку, то не погибнешь.
К несчастью, времени прятаться у меня действительно не было, и тогда, с моим безвыходным кивком головы, он начал играть, а я - танцевать. Гуляя по террасе в танце я извивался от свистящих мимо моих ушей пуль, они были везде: спереди, по бокам, я слышал, как они пробивая крышу падали за моей спиной. Через несколько минут, когда мои силы были на исходе, дождь из пуль закончился. Я отдышался и, осознав, что остался жив и невредим испытал невероятное счастье.
-Но вы же можете не стрелять.
- Но тогда нужно будет придумывать как радоваться жизни иначе. Мы привыкли. К тому же из-за этого у нас не бывает драк в барах, всегда хватает еды и все живут. Людям нужно что-то общее, и эта традиция как нельзя лучше. Взгляни, все счастливы.
- Да вы сумасшедшие !!!
-Малыш, а в этом мире все давно спятили. Кто-то сам из-за нежелания быть как все, кто-то за компанию с кем-то, потому что не переносит одиночество, а кого-то не спрашивая свели с ума - они сейчас, скорее всего, смотрят телевизор, а, нет, стой, они сидят в интернете.
И тогда, приглядевшись, я увидел расползающееся пятно из под его рубашки. Пятно крови от попавшей пули.
Старик ещё что-то говорил, но я уже не слушал - бежал в город за помощью. Когда мы подоспели с врачом - в кресле никого не было, а не кресле лежала гитара, в струнах которой была записка -
"Я возвращаюсь к жене. Старуха без меня, наверное, скучала всё это время. Помни, что усложнять свою жизнь - дело мыслей каждого. Но человек без этого не может жить.
p.s. Возьми мою гитару, если покушающийся на неё Билл своими вечно грязными от земли руками возьмёт её - мне придётся вернуться и надавать вам обоим.
С уважением, Фред, мэр самого счастливого города."