Стояла, на удивление, жаркая осень. Поздняя, с ее яркими красками, опавшими листьями, и последним урожаем. Благоухали уже не такие яркие, как летом и весной, цветы. Где-то там, достаточно далеко, от тоненькой, как ниточка шелка, тропинки сидел художник, и рисовал этот прекрасный осенний пейзаж. Он хотел запечатлить этот знаменательный мир. Мир последнего дня, последнего упавшего листа, последнего благоухающего цветка, последней теплоты солнечных лучей.
Они шли по парку. Шли, нежно держась за руки. Она тихо напевала песенку, припрыгивая, как маленький ребенок. Невзначай повернув голову, она увидела старую, засохшую яблоню. Дерево совсем не вписывалось в этот, уже агонический, но еще живой, такой благоухающий жизнью, пейзаж. Повернув к нему голову, она спросила:
- Ты любишь яблоки?
- Конечно, люблю. Моя мама печет прекрасные пироги с яблоками, надо будет попросить ее приготовить и тебе.
- Нет, нет, ты не понял. Ты любишь яблоки? Не пироги с яблоками, не леденцы со вкусом яблока. А яблоки… сочные, зеленые, или наоборот, кроваво-красные. Любишь, когда яблочный сок, с только что откушенного кусочка, приятно ласкает твое нёбо?.. Любишь?
- Странные ты задаешь вопросы… Ну, допустим, люблю. А к чему ты клонишь?
- А считаешь ли ты яблоки красивыми?
- Раз я их люблю, значит, наверно, да… Считаю. – Он немного помолчал, задумавшись. – А что?
- А когда ты считаешь их прекрасными? Именно, не красивыми, а прекрасными.
- Наверно, когда уже спелое яблоко висит на ветке. Я так и представляю себе, как оно, своей тяжестью, даже склоняет ветку к земле. Яблоня много выстрадала, чтобы оно выросло большим и сочным. Защищала его листьями от птиц, пыталась уберечь от червяков и прочей «приятной живности». Давала яблоку насытиться солнечным светом. В общем, опекала его, как только могла. Вот тогда оно прекрасно. В момент, когда последние солнечные лучи, дня минувшего, ласкают его прощальным сиянием. И оно, как бы благодаря и солнце, и яблоню, и матушку Землю, и дождь, в общем, все, что так кропотливо вселяло в него жизнь благоухает своим неповторим запахом… Вот в этот момент, яблоко прекрасно. А как ты считаешь?
- Нет, я с тобою, пожалуй, не соглашусь. Яблоко прекрасно в нашем желудке. Когда уже отжило свое. Когда дало нам пьянящую энергию своего существования. Оно дарит нам время, отдавая свою жизнь. Представь, что что-то или кто-то, пусть и не по своей воле, отдает тебе свою жизнь. Соки этого яблока текут по твоим венам, позволяя тебе дышать, улыбаться и плакать. Ты еще чувствуешь во рту немного кислый привкус его сока, но понимаешь, яблоко уже не вернуть. Оно внутри тебя. Теперь, оно – часть тебя. Так ты поглощаешь жизнь. Разве, я не права?
Смеясь, и благоухая жизнью, пара шла по парку, и, все-таки, спорила про яблоко. Смешная, казалось бы, тема для спора. Ан нет… Старый художник неторопливо встал, взял мольберт с уже законченной картиной. По середине красовалась высохшая яблоня. Он пошел навстречу паре, остановив их, он тихо молвил:
- Знаете, вы оба неправы. Яблоко прекрасно не тогда, когда висит на ветке, и не тогда, когда покоится у вас в желудке. Яблоко прекрасно в момент своего падения…
Художник, мягко ступая по земле, пошел себе дальше, чтобы творить новые картины…