я ткала тебя жизнь
полотном снеговым
кумачовою нитью
канву обряжала
из-под пальцев струясь
водопадом златым
череда моих дней
легкокрыло бежала
дорогого шитья
нет для сердца милей
белопенная гладь
под рукой трепетала
на пределах земли
не нашлось бы белей
тонкорунной работы моей
покрывала
верно, глаз притупился
иль нить посеклась
но чернеют по милому полю изъяны
и свинцовой слезой
кисея налилась
и глядят на меня
все прорехи да раны