Глаза - это просто камеры. Мысли – фильмы на цветной плёнке. Почувствовав себя оператором, девочка медленно проходила город поперёк, что бы заснять всё-всё, что бы руки каждого старика, остались отпечатком в памяти, отпечатком действительности в её сказочном повествовании. Сегодня ветер северо-восточный и волосы особенно красиво взметаются вверх над землёй, языки пламени, шквал из листьев - это тоже останется на плёнке.
…
Сегодня пожилой, серьёзный господин как обычно читает свежую газету, если принюхаться от неё ещё пахнет типографией. Господин очень походит на графа, не важно, что перчатки на нём разных цветов, а шляпу проела моль, главное – осанка, а она выдаёт аристократа, возвышает его над грязной остановкой, находящейся на самом краю города, такой же как все остановки во всех городах, на любом из краёв, в самом остром из всех углов неправильного многоугольного улья. «Лучше бы сказки», - проворчал старик и ,отбросив газету в сторону, покряхтывая, стал медленно подниматься со скамьи, что бы снова сесть, только теперь на свой автобус, который увезёт его, куда тот только пожелает , хотя, возможно, он будет ехать бесконечно, потому что графы просто так не исчезают, они продолжают существовать, когда мир вокруг них обречённо стоит, спеша по своим делам.
…
«Не плачь, не плачь»-доносилось из старого магнитофончика, «не плачь, не плачь»-приторно мяукала кошка, «не плачь, не плачь»-холодно заметил скептик, «Поплачь»-прошептал ночью сверчок и дождь сразу же прекратился, потому что даже небо не вечно угощает землю выпивкой.
…
Он сказал, что его жизнь похожа на обман, он не верит даже в факт присутствия, но говорит со мной, а значит, осознаёт , что молчит в иллюзорность, он говорит то, что по любому дойдёт до меня, а я верю в присутствие, значит верю в поглощение звука и значит один из нас лгун. И лишь ему распределять роли. Лгу ли я?