Весна

Александр Кларенс
Продолжение
начало http://www.proza.ru/avtor/mizarra&book=14#14


     – Поклон мой низкий, свет мой, здравствуй!
     – Любимая моя, я вновь с тобою, здравствуй! Мне каждый час за письменным столом короче кажется минут, что были мы с тобой.
     – Мой почтальон опять мне весточку принёс, и сердце радостно трепещет. Когда же я увижу вновь тебя, любимый мой, единственный.
     – Уже весна, и хоть не видно зелени пока, но воздух стал плотнее. Люди оживляются в предчувствии великих перемен, которые несёт с собой грядущая весна.
     – Мы утопаем в зелени, долина зацвела. И аромат такой, что голова кружится как летним вечером, когда впервые ты меня поцеловал.
     – Читаю эти строки, перечитываю вновь и вновь, пытаюсь вспомнить взгляд твой нежный, и дом такой гостеприимный…
     – Ты не гость, – хозяин в нём! И ключ к нему ты прячешь в сердце, которое я отдала тебе, мой дорогой.
     – Что может быть дороже дара твоего! Твои прикосновенья к моему израненному сердцу.
     – Спасибо, мой любимый, мой родной, мой северный  орёл, мой снежный барс тянь-шаньский.
     – Тигрёнком ласковым хотел бы лечь, где коврик был – там буду я.
     – От меха твоего моим ступням щекотно станет. Уж лучше гребнем расчешу его и умащу восточным ароматом.
     – Мне блеск твоих волос перекрывает солнце, когда я вижу как во сне тебя с улыбкой лёгкой на устах, мой свет в оконце.
     – Лучина ты моя, мне свет не мил вдали, цветы не радуют, вино не веселит. И даже близкие друзья не помогают, – они бессильны. Ты один развеять можешь грусть мою, печаль. Я жду, я жду, я ночи провожу в беспамятстве. Моя советчица-подружка тихо плачет. Клянёт тебя, – что с глупой взять!
     – Прости её, и может Бог твой нас простит за то, что мы пренебрегли мгновеньем, принимая важное для нас решенье. Я был глупцом, я должен был забрать тебя с собою. Быть может, ты приедешь? Мама будет рада. А про меня и говорить не стоит.
     – Ну почему ж не говорить! Уж говорить-то я горазда. Помнишь, милый?
     – Ещё бы мне не помнить, радость, мне ль не знать.
     – Мне б голос твой услышать, милый. Но боюсь, что разрыдаюсь как девчонка. И так уж прорыдала все платки, – не успевают сохнуть. А тут ещё одна беда…
     – Что случилось?!..
     – Я не хотела говорить, Амир мне не советовал.
     – Я требую, – скажи.
     – Потеря за потерей, – Баха умер. Скоропостижно, – рак.
     – Боже мой!.. А сыновья?
     – Что сыновья! Их люди не оставят. Да и родни у них довольно. А вот жена его… Молю ко Господу, чтоб не пришлось такое пережить! Быть мертвецом среди живых… нет горше доли.
     – Родная, милая жена моя, ну что со мной случится! Керим-ака сказал, что на роду мне предстоит в глубокой старости кончину встретить, в покое и любви.
     – Дай Бог, дай Бог, я буду верить. Я верю. Правда! Я даже улыбаться начала. Какой ты умный у меня, любимый. Пойду Амирке фруктов подарю… Хотя какие фрукты! Только лишь варенье с джемом, – не сезон.
     – Амир наш обойдётся, пусть его подружка кормит.
     – Ой, подружка… Я в шоке. Ну почти что в шоке. Сестричка Лейлы, Герда.
     – Что ты говоришь! Не может быть! Он старше раза в два.
     – А вот, – судьба. Влюбилась с первой встречи. А он совсем уж голову сложил. Ну прям как ты. Но рада я, хоть и годится в дочки. Он будет на руках её носить и не обидит никогда.
     – Верю, это правда. Уж как бы не ругал его, но уваженья моего он не растратил.
     – Играют свадьбу через две недели.
     – Как же так, дождаться бы могли, когда приеду.
     – Не ругайся, милый, так им лучше. Не всем же тосковать в разлуке, не каждый выдержит такое.
     – Права, любовь моя, погорячился, больше не сорвусь.
     – Ты поругал бы хоть меня.
     – Зачем?.. за что?
     – Я буду думать, как суров мой муж, но справедлив.
     – Наверно к старости суровым буду. Сейчас я не могу, я не имею права. Мне  мама помогает своим участием и пониманьем. А ты одна, и поделиться не с кем.
     – С тобой делюсь, и сердце тает мягким воском, которым лепишь ты.
     – Я сделал твой портрет. Кто видел – в восхищеньи. Стоит на полочке, где рядом Спас Нерукотворный, любимая икона мамы.
     – Ты привезёшь мне показать?
     – Нет, хочу, чтоб ты приехала сама. Недолго уж осталось. Две недели. И мы с тобой. Навек. Лишь смерть нас разлучит, любовь моя. Я твой. Антон


Продолжение http://www.proza.ru/2009/07/16/924