Тон Брум потянулся за бутылкой и достал её. Всё за чем тянулся Тон, он обычно... Но дело не в этом. Он налил себе в третий раз, на палец выше, чем во второй и два, чем в первый. Брум был программистом, а это гипертрофия формального мышления, даже если профи он стал по вине мировой войны или иммиграции.
- Крис, ты умеешь печь блинчики?
Крис переложил стволом вперёд свой шестизарядный револьвер, которым собирался обстучать воблу, и встал над Брумом, кажется в угрожающей позе. Он устремил на Брума холодный взгляд и пять дырок кухонного прибора.
- Слушай, ты, - сказал он с явным, хотя и сдержанным гневом. - Ты издеваешься или серьёзно собираешься жить с нами? Ты знаешь, что случится, когда и она перейдет в разряд решаемых проблем и перестанет волновать меня, разве только дико отрицательно, вроде тебя?
- Что ты, Крис, я серьёзно променял бы комп на горку маслянистых блинчиков с вареньем вон из той брусники. А разве была какая-то плохая история с решаемыми разрядами. В моём деле все разряды вполне решаемы.
- Нет, не история, - сказал Крис, массируя рыбу, - просто логическое несоответствие между тобой, сволочью, и королевой этой земли.
- Разумеется, не обошлось без короля и королевы. Король носил шестизарядные револьверы и шпоры и орал по телефону таким зычным голосом, что гремучие змеи Rattlesnake озера спешили спрятаться в свои норы под пнями. Только во избежание lese majeste её величества, он не распсиховался в дым.
- Что ж тебе не ймётся-то? Все живы-здоровы, вроде. Я с должным уважением понял, что происходит между вами. А успокоиться было не три бутылки водки выпить.
- Да ты и не успокоился. За решение проблем в пользу всех?
- И у тебя готов вариант счастья для троих? Пью просто, ни за что.
Стакан коротким прямым влетел в пивную кружку, треснул и закапал. Сверкнуло мелкое стёклышко. И лишние два пальца и тост были загублены. Тон и Крис удостоились тычка за испорченную скатерть. Почти на равных.