***

ОН стоял на перроне… Один… Пустынный перрон… Ветер… Обрывки газет  и пыль… Навес во всю длину перрона и литые колоны, поддерживающие ажурную конструкцию… Состав не подадут… С этой станции не уходят  поезда… Это конечный пункт… Там за единственной колеей открывался широкий простор пустынной степи… Желтовато-серый окрас пространства… Пылевые вихри. бегающие наперегонки с кустами перекати-поля… Бледное, в своих выцветших красках, небо…  Он стоял и смотрел на эту картину, сквозь темные стекла очков… Рядом стояла полевая сумка. Достал флягу и, сделав небольшой глоток, привычным жестом поправил фуражку… Там, за грязновато-серой дымкой горизонта, другой мир… Другой… ОН улыбнулся бессмысленности своей мысли… Застегнув свою летную куртку, и набросив на плечо ремень сумки, достал сигареты… Надо идти… И даже если не надо, он все равно пойдет… Туда, где горизонт прячет неизвестные ответы…