Воспоминания...
Эх как порой приятно вспомнить о том как это было... О там как хорошо вы тогда провели время... Словно профессиональный дегустатор, вы смакуете их снова и снова, возрождая и оживляя в памяти самые лучшие и приятные моменты жизни. Пожалуй каждый знает, как это приятно, сесть в кресло в дождливый день, думать о солнечных днях, которые были, и том как тогда было хорошо. Но как и блюда, воспоминание имеет свое послевкусие. Ведь наверняка, было такое, что вот кажеться дождь прошел и вышло солнце, и пора вылазить из кресла, ан нет. Не хочеться, и на душе как то кошки начинают скрести. Солнце светит в окно, а вам грустно, потому что понимаете, что все это было... Было прекрасно, весело и хорошо, но все это БЫЛО, и больше этого не будет.
И какое нужно усилие воли что бы стряхнуть с себя это оцепенение?
Но еще хуже со снами. Хуже всего когда подобные воспоминания накрывают во сне. Смотришь приятный сон, и одновременно знаешь что этого не повториться, или просто никогда не будет. Два противоречивых чувства просто разрывают. С одной стороны счастье и радость, с другой стороны грусть, иногда даже боль.
Самое ужасное в таких снах то что их приходиться досматривать до конца. И проснувшись утром, вместо радости нового дня чуствуешь, как болит и ноет одна из старых ран или царапин сердца, та самая, которую ты так долго заживлял и успокаивал.
Вот и меня один такой сон поймал.
Сон о ней, о нем и обо мне.
Мы втроем тогда пошли на закрытие фестиваля немецкого кино. Показывали "Носферату". Немое кино.
Когда мы вышли, было уже темно, на город опустился туман. Теплый вечер, после хорошего кино... Что может быть лучше?
Сначала мы втроем обсуждали фильм, а потом плавно разговор перешел на вольные темы. Ночной парк, тепло, свет звезд и луны, перекличка кораблей в порту, и сирена маяка. А сквозь ветви голых деревьев пробиваеться лунный свет. Он путаеться в клубах тумана. Кажеться что видны лоскутки ткани, из которых сделана подкладка этого мира и этого вечера. Тяжело обьяснить что я сейчас имел ввиду. Те кто гулял в такой вечер поймут меня, другим надо просто попробовать.
Они сокрушались, что нет фотоапарата, чтобы все это запечатлить, я пытался запомнить этот вечер и ее в нем.
Потом мы спустились к морю, и сидели на берегу. Море бушевало. Пахло морской солью, звуки маяка сменились шумом волн, налетающих на камни. И звезды.
Он ей о чем то расказывает. О книгах. О Шекспире. О том что вода во всех языках мира - женского рода. Она отвечает.
А я сижу рядом и молчу. В такой вечер нельзя разговаривать. Она так близко. Протянуть руку и обнять, прижать, согреть, и не отпускать, и слушать море. И целовать. Нежно и ласково. Зделать так что бы она улыбалась. И снова обнять и не отпускать. Прошептать на ушко пару слов. Но не говорить, ни в коем случае не говорить!
Она слишком далеко.
Да. У Шекспира действительно гениальные произведения. Да, его нужно читать только в оригинале.
О да! Это действительно очень увлекательная игра!
Ну вот. Своими разговорами они спугнули его. Куда то ушло настроение этого вечера.
А потом мы провожали ее домой.
И снова хотелось ее обнять, согреть, спрятать от тумана. Но ни он ни я этого не сделали. Она досталась туману. Его влажным и сырым обьятьям.
Все это пронеслось передо мной во сне, словно видеоклип. На последних кадрах клипа было ее лицо, немного раскрасневшееся от хотьбы, и волосы, влажные от тумана. Она была так близко и так далеко.
И так хотелось и вдохнуть запах ее волос... И стать хоть капельку ближе к ней... Быть рядом с ней...
Сейчас я понимаю, что был там третим, а значит лишним, но тогда, на скамеечке у моря, я ненавидел его за то что он говорит, и ее, за то что она отвечает, и любил ее просто за то что она есть, и грустил потому что рядом со мной на скамеечке она была так далеко от меня...
Проснувшись, я несколько минут соображал кто я и где. Где то там что то начало немного ныть... Еще раз промелькнуло ее лицо, и ее волосы... А заними всплыла единственная мысль: "Туман... Он укутывается в твоих волосах и тает... Ему хочется быть с тобой и он платит за это жизнью..."
Она посвящена ей, но на вряд ли она когда то услышит эту строчку...
Ведь что такое одна строчка? И кому она нужна?