"Воспоминание... Приятные воспоминания... Одно из самых неприятных блюд которые отведены человеку... С одной стороны сладость приятных и хороших событий. С другой - горечь и понимание что их не вернешь.
Сны - пожалуй самое горькое блюдо которое уготовано людям. От воспоминания можно отказаться, можно не вспоминать, и думать о чем то другом...
Сон же нападает когда мы наиболее беззащитны. Во сне. Простите за тавтологию. Воспоминания нападают, пока вы спите, и вы вынуждены смотреть сон о том как вам было хорошо, а потом весь день ходишь разбитый и так сказать "под впечатлением". И снова болит и ноет одна из ран или царапин в сердце... Та самая которую ты так долго заживлял и успокаивал... Самое страшное это то что нельзя этого остановить, сны приходиться досматривать до конца...
Вот и меня один такой сон поймал.
Сон о ней, о нем и обо мне.
Мы втроем тогда пошли на закрытие фестиваля немецкого кино. Показывали "Носферату". Немое кино.
Когда мы вышли, было уже темно. А на город опустился туман. Теплый вечер, после хорошего кино... Что может быть лучше?
Сначала мы втроем обсуждали фильм, а потом плавно разговор перешел на вольные темы. Ночной парк, тепло, свет звезд и луны, перекличка кораблей в порту, и сирена маяка. А сквозь ветви голых деревьев пробивается лунный свет, он путается в тумане. Кажется что видны нить, из которых соткан мир. Они сокрушались, что нет фотоаппарата, чтобы все это запечатлеть, я пытался запомнить эту ночь (или вечер) и ее в этом вечере.
Потом мы спустились к морю, и сидели на берегу, а море бушевало. Пахло морской солью, а звуки маяка сменились шумом волн, налетающих на камни. И звезды.
Иногда еще проступают лоскутки ткани, из которой соткано все вокруг.
Он ей о чем то рассказывает. О книгах. О Шекспире. О том что вода во всех языках мира - женского рода. Она отвечает.
А я сижу рядом и молчу. В такой вечер нельзя разговаривать. Она так близко. Протянуть руку и обнять, прижать, согреть, и не отпускать, и слушать море. И целовать. Нежно и ласково. И снова прижимать и не отпускать.
Она слишком далеко.
Да. У Шекспира действительно гениальные произведения.
Еще какие то разговоры.
А потом мы шли домой. Точнее она домой, а мы провожали ее, а потом на остановку.
Все это пронеслось передо мной во сне, словно кино клип. На последних кадрах клипа было ее лицо, раскрасневшееся от хотьбы, и волосы, влажные от тумана. Она была так близко и так далеко, и так хотелось ее просто обнять, и вдохнуть запах ее волос...
Проснувшись после такого сна, я несколько минут соображал кто я и где. Где то там что то начало немного ныть... Еще раз промелькнуло ее лицо, и ее волосы... А заними всплыла единственная мысль: "Туман... Он укутывается в твоих волосах и тает... Ему хочется быть с тобой и он платит за это жизнью..."
Она посвящена ей, но на вряд ли она когда то услышит эту строчку.
Сейчас я понимаю, что был там третьим, а значит лишним, но тогда, на скамеечке у моря, я ненавидел его за то что он говорит, и ее, за то что она отвечает.
Весь день я ходил разбитый..."