Вот уже неделю за окном мрачно. Прохлада. Солнца нет. Иногда дождь.
Природа не хочет солнца,потому что не хочет солнца моя душа.
Ты не сдержал свое обещание,потому что ты говорил,что никогда не сможешь сделать мне больно. Но ты причинил мне боль. Не однажды,много раз. Но там была не настоящая боль,а лишь тихие отголоски. Куда больнее сейчас,когда лишь воспоминание рвет разум на части,разрывает всё внутри в клочья. Будто в душе что-то жалобно ноет,свернувшись комочком. И нет конца этому ужасу.
Ты не представляешь,как я хочу тебя. Желаю тебя. Чтобы ты был мой,касаться тебя,смотреть на тебя,целовать тебя. Кажется,больше ничего не нужно.
Зачем ты обещал...
Мне же больно из-за тебя...
Темная комната. Он покрывал поцелуями всё её тело,а теперь тихо лежит и смотрит в её лицо.
- Милая,о чем ты думаешь?
- О том,как бы было хорошо лежать так всю жизнь.
Тебя больше нет со мной.