Ковырнув лапой трухлявую доску,
вижу розовых, судорожно дышащих червячков.
Наклоняюсь, принюхиваюсь...
Лапки, малюсенькие, хвостики , животики...
Новорожденные мышата, умирая, хотят жить.
А нежно-бежевая полёвка-мама мечется , то и дело выскакивая
из-под камня, пытаясь бежать к ним, своим детям,
и опять прячась. Глазки её полны ужаса,
но она снова и снова появляется, потому, что умирают дети.
Я ухожу, похлопывая себя хвостом по бокам.
Вернусь чуть позже, чтобы съесть их, когда вырастут.