Раннее утро... Где-то в тумане загадочно квакают лягушки. Запахом тины пропитан даже тусклый восход. Мы сидим на раскисшем после дождя берегу пруда и тупо смотрим на неподвижные поплавки.
— Идиоты! — ругается Сашка. — Писатели чертовы!.. Заманили человека жрать водку в болоте. Я сейчас сдохну от похмелья.
Костик вяло улыбается и смотрит на меня.
— Леш, расскажи анекдот...
— В гробу я видел ваши анекдоты! — рычит Сашка.
— Леха их сам придумывает, — хихикает Костик. — Остряк-самоучка.
— Я вчера к врачу ходил, — Сашка чешет широкую спину большим пальцем. — Он мне говорит: «Плюньте на все и забудьте». Вот анекдот, а?..
— Значит, так, — быстро начинаю я. — Пришел мужик к врачу. Тот его выслушал и говорит: «Плюньте на все и забудьте». Мужик: «Тьфу!..» Врач орет: «Мне в лицо?!» Пауза. Мужик удивленно: «Когда, доктор?!..»
Сашка думает и снова чешет спину:
— Я ничего не понял.
Я:
— Врач сказал, мол, плюньте и забудьте. Мужик плюнул и забыл.
— Ты — философ, Леха! — вдруг снова оживает Костик. — Твои анекдоты поражены скучной моралью. Ты — эстетический пораженец.
— Обоих бы вас, гадов, в этом болоте утопить, — мечтательно говорит Сашка.
Я натыкаюсь рукой на пустую бутылку. Бутылка летит в озеро… Там, в тумане, раздается глухое «плюх».
— Костик, знаешь почему поединок «мужик — бутылка водки» всегда заканчивается вничью?
Мой друг молчит.
— Потому что и бутылка пустая и мужик лежит…
— Ты — эпикуреец-алкоголик! — наконец выдает Костик. — Саш, скажи ему!..
— Не знаю... — вздыхает Сашка. — Кстати, вы оба похожи на Му-Му. Купаться пойду, вас обоих с собой захвачу…
Я смеюсь…
— Заплаканный Колобок прикатился в магазин канцтоваров. Колобок поглазел на витрину, потом спрашивает продавщицу: «Скажите, тетя, у вас авторучки есть?» Продавщица: «Есть, малыш». Колобок: «А просто ручки?» Продавщица: «Есть…». Колобок всхлипывая: «А ножки?!..»
— Садист! — констатирует Костик.
— Ага, — соглашается Сашка. — Кстати, Леша, на Му-Му ты похож значительно больше Костика.
Я продолжаю:
— Здоровенный мужик в рабочей спецовке несет по улице дверь. Дверь очень тяжелая, в коробке. Мужик остановился перекурить и прислонил дверь к стене магазина. Как раз рядом с табличкой «Часы работы с... до...» Вдруг откуда ни возьмись — алкаш. Алкаш «открыл» дверь... А там кирпичная кладка! Кандидат в посетители долго рассматривал стену, потом перевел изумленный взгляд на покуривающего мужика в спецовке и выдавил: «Да ты че, мужик?!.. Там же люди!!!»
— Вчера я мог отдохнуть в ресторане с красивыми женщинами, — замечает Сашка.
— И я бы мог с тобой! — поддерживает нашего богатого друга Костик. — Но теперь мы вынуждены слушать этого идиота. В Леше нет радости жизни. Он смотрит на людей как импотент-академик на амеб под микроскопом. Наш друг травит бывших любовниц не ядом, а философскими анекдотами...
Пока Костик разглагольствует, я незаметно вытаскиваю из его рюкзака тетрадку. Когда вчера вечером мы с Сашкой пили водку у костра и ржали во всю глотку, Костик сидел на берегу и что-то быстро записывал в тетрадку. Он даже не смотрел на поплавки.
Я раскрываю тетрадь... Так и есть!
— «...Иногда мне кажется, что человек рожден только для счастья, — начинаю я с первой попавшейся страницы. — Именно счастья!.. Потому что у человека просто нет другого выхода. Сейчас я смотрю по сторонам я готов смеяться от радости. Как радостно жить!..»
Мой громкий голос, наверное, слышно на другом берегу озера.
— Гад!.. — кричит мне Костик. — Убью!
Мы в обнимку катимся по берегу. Костик рычит мне в ухо и слепо нашаривает мою руку с зажатой в ней тетрадкой.
— Нет, кто философ?! — ору я. — Кто эпикуреец, а?!..
— Ты!!..
— По сторонам он смотрел!.. Да ты самого себя не видел! Такого карася упустил, что...
— Все равно убью теперь!
— За что?!.. За карася?
Сашка зевает и смотрит на часы... В следующую секунду он уже на ногах.
— У меня же самолет в десять!.. — кричит он. — В машину, живо!
Сашка швыряет в багажник все, что попадается под руку. Потом тащит нас к машине. Мы продолжаем борьбу в могучих руках бизнесмена. Сашка заталкивает Костика на переднее сиденье, меня — на заднее. Мы пытаемся возобновить схватку, но мощный джип так швыряет на ухабах, что больше всего достается Сашке.
— Сделка на «пол лимона» горит сивушным пламенем! — стонет Сашка, не отрывая взгляда от дороги. — Связался с двумя дурачками-интеллигентами... Тихо, машину перевернете!!
Наша схватка с Костиком стихает лишь только он завладевает своей тетрадкой. Костик прижимает ее к груди и всхлипывает как ребенок.
— Рыболовы!.. Писатели хреновы!.. — Сашкин джип выписывает такой крутой вираж, что меня чуть было, не выбрасывает в окошко. — Что вы в жизни-то понимаете?!
Мы молчим...
Джип вырывается на шоссе. За окном с ревом, как оторванный в бурю парус, поласкается ветер.
— Я сразу в аэропорт, — говорит Сашка. — Кто машину отгонит?
— Я!.. — хором говорим мы с Костиком и тянем руки как школьники.
Получается довольно смешно.
— Сволочи вы, — улыбается Сашка. — Кстати, Любочке передайте, что...
— Стой! — не своим голосом кричит Костик. — Мы Любку твою забыли!!.. Она в стогу спит!
Сашка усиленно моргает глазами, а потом виновато улыбается. Он разворачивает машину…
— Я же говорю, сволочи вы... Кстати и я тоже. Леха!.. Запиши-ка рассказ, только что придумал... Первый и последний в жизни. Дарю.
— Тетрадка у Костика, — напоминаю я.
— Буду я еще всякую ерунду записывать! — ворчит Костик.
— Пиши-пиши, писатель!.. — Сашка морщит лоб. — Значит так... В иностранном кабаке, уронив голову на стойку, спит пьяный мужик. Его будит бармен и спрашивает: «Мсье собирается платить по счету?» Мужик с трудом фокусирует взгляд и отвечает: «Нет!» — «Почему?» — «Я русский писатель, сволочь!..» Через час бармен снова разбудил мужика и говорит: «Мсье, я долго думал, но так и не смог понять, почему русский писатель не должен платить по счету?» — «Значит, ты все-таки думал?» — «Думал, мсье» — «Долго?..» — «Долго, мьсе» — «Так вот, запомни, сволочь, я разбудил в тебе человека!..»
Костик снисходительно усмехается и делает пометки в тетради.
Я смотрю на дорогу и думаю...
Как относительна дорога! Если смотреть на деревья возле нее, то мы стремительно летим вперед, а если дальше — на деревню — мы еле-еле движемся...
Костик оглядывается. Он бросает на меня быстрый взгляд и говорит:
— Что улыбаешься?.. Опять что-нибудь придумал, сволочь?
...Если же смотреть на облака, то мы практически стоим на месте.
— Та-ра-ра!.. — громко поет Костик. — Пум-пу-рум!.. Бум-бум!
Я затыкаю уши, чтобы не сбиться с любопытной мысли. Подожди-подожди, но если это так, то тогда...
— А-а-а, две гитары за стеной!.. Чавелла-брахмапута! — что есть силы, орет Костик. — Давай-давай, черноголовый!..
— Все интеллигенты — сволочи, — замечает Сашка. — Друг друга сожрать ни за что готовы. У нас в бизнесе честнее — грохнут и все. Больше не трогают.
— Поговори со мной, гитара семиструнная!!.. Ы-ы-ы!.. Бам!!
...Почему дорога всегда добрее человека? Почему дорога готова простить его за маленькое, даже совсем крохотное усилие? И дело даже не в том идем ли мы по ней неторопливым шагом или стремительно мчимся на машине...
— Шурум-бурум! — ревет Костик. — Я убью тебя, лодочник!.. А-а!!
...Почему так? И что незримое объединяет человека и дорогу? Может быть то, что дорога начинается в самом человеке?..
— Тили-тили, трали-вали, это мы не проходили!.. Па-ра, пам-па!
— Заткнись, идиот! — кричит Сашка.
...А что дает человеку дорога: свободу или судьбу независимую от его личной воли? Наверное, все-таки свободу... Потому что дорога — добра... Она огромна! И только дорога, только она, никогда не устает.
Наша машина стремительно летит вперед.
Мы молчим и смотрим на дорогу...
И каждый думает о своем…