Я всегда заявлял что-то категоричное: вот построк вдохнул в меня новую жизнь, вот просто трипхоп в моей голове. А сказать о тебе что-то конкретное не могу – где твое место во мне? И только сегодня я смог особым шифром своим передать слово «люблю», которое потерял еще до твоего появления в дебрях сломанных ветвей и подгнивший сухой травы – моем хранилище чувств.
Вернись домой. Может, только там тебе поможет быть сильнее наш старый учитель – боль.
Это все - конец непогоде, которую дворники усиленно и понуро прогоняли последние несколько лет. Осталась Барселона - последний приют романтиков большого ветра. Наши судьбы-перекати-поле брошены между пыльными ступенями и треснувшими зеркалами до пола. Время отдохнуть от своего снобизма и поисков любви, предаваясь лишь теплому воздуху утреннего солнца.
Этот свет открывает тебя для меня с новой стороны. В его слабых утренних лучах я едва могу понять, что привлекает в тебе: то ли отсутствие одежды, то ли наличие настроения.
И совсем не хочется говорить ни о чем. Только лишь накручивать на пальцы твои неестественно красивые волосы, зачем-то падающие на мои засыпающие глаза. И слышать твое затяжное пение где-то недалеко над собой. Почему ты раньше такой не была? Ради этого тебе нужна Барселона?
Хотя иногда необходимо совсем иное время. Время между защищенными стальными стенами пережитыми чувствами и необходимостью произнести «люблю» только лишь через шифровку.
Поверь, я сбрасывал эту кожу уже не раз, мне не привыкать перерождаться вновь и вновь. Дышать в отсутствие воздуха, думать с холодной головой, жить между грозовым небом и перевернувшейся землей.
Все, что ты потеряла – это я. Все, что не нашла – это я.
Барселона сделала свое дело: успокоенная, ты могла и дальше различать сквозь дымку мой далекий образ, сложенный для тебя из тысяч старомодных преданий, фольклора и пьянящей музыки.
И никаких больше особых шифров.
10.07.2009 г.