Чувство неполноценности становилось невыносимым...
Сначала оно посещало его не так уж часто - он верил в себя. Неудачи?
У кого их не бывает? Сначала они были мелкими и как-то усыпили его бдительность.
Впереди была цель и к ней вела прямая дорога, на которую он уже ступил успешно сдав экзамены.
Он стал избранным!
Первые шаги не казались трудными, он любил заниматься. Рано утром он шел по просыпающимся, пустынным улицам, наполненный предвкушением счастья.
Это длилось недолго.
Все чаще, возвращаясь поздним вечером домой, он ощущал в душе смутное беспокойство, чувствовал боль в руках. Скоро пришлось сбавить и темп - он переиграл руку...
Он не мог поверить, что на пути к гармонии, к совершенству, встанет такая преграда - его собственные руки...Как он ни старался, но играл хуже других...
Педагоги пожимая плечами вздыхали:
- Эх, ему бы хороший аппарат и тогда...Быть может... - Так они называли его руки - аппарат!
Он не верил - играл и играл... Но "аппарат" не хотел подчиниться...
Однажды, когда совсем невыносимо стало ощущать сопротивление проклятого "аппарата", он дал слабину. Он напился...
Руки сами порхали по клавишам, вдохновение посетило его.
- Вот! Вот оно! - думал он, окрыленный иллюзией. Ощущение полета было сказочным,
музыка лилась бурным потоком, душа ликовала!
Наутро пришло прозрение...
На время, его спасла любовь. Но, увы, здесь тоже все шло как-то не так... Ему казалось, что Она знает его тайну, знает его порок и, может быть, в глубине души даже насмехается над ним. Ведь Ей так легко все дается!
Он ревновал... Без причины. Подозревая, мучая ее...
Она ушла, а он вдруг ясно осознал, что несмотря на все усилия, великим музыкантом ему не стать. Уже никогда. А на меньшее он не был согласен.
Он запил. Сначала летал, парИл, играл и плакал от счастья - на время возвращалась иллюзия, что - ошибка, не все еще потеряно...
Потом, даже напившись, он уже не мог рождать в себе ту восхитительную легкость, когда чувствовал себя едва-ли не богом! Проклятый "аппарат" окончательно вышел из повиновения!
Экзамены он не сдал и был отчислен.
Он пил, бродил по городу, иногда засыпал где-нибудь на скамейке, а то и просто на земле...
Наконец, жажда совершенства окончательно оставила его. Все реже и реже садился он за рояль, все реже его душа и бренное тело находили согласие. Пока он не забыл окончательно из-за чего, собственно, начал пить. И пил просто потому, что не пить уже не мог.
Никогда ему даже в голову не пришло, что возможно произошла банальная ошибка в объекте, объекте его стремлений. Когда-то у него был выбор - стать художником, или - музыкантом.
Вместо этого он стал жалким самоубийцей, добровольно надевшим на глаза шоры, самоубийцей, которому не хватило смелости оглядеться. И которому не хватило веры
в то, что природа, одарив его душевным богатством, дала ему и инструмент - его же руки!
Те руки, которые не могли играть, но которым дано было выразить все богатства его
души на холсте, в цвете...
___________________________
Фото http://fotki.yandex.ru/users/amicusu/view/66073/?page=0