Недавно наблюдала выступление некой именитой персоны по телевидению, сообщавшей результаты кокой-то из многочисленных литературных премий. И, что примечательно, сия персона, объявив победителей, с грустью обмолвилась, что, дескать, больно и горестно осознавать то, что авторы нынче, писать только лишь о себе стали.
По началу, меня это краем задело только, однако, при дальнейшем размышлении, я обнаружила, что тоже грущу, только вот по иному поводу.
Странным, согласно моему разумению, выступило именно то, что говоритель сей именитый, критически отметил момент субъективности. И задалась я вопросом простым: а о чем ещё автор писать может, если не о самом себе? Ежели он стороннее изъяснять начнёт, будет ли это честно?
Тогда, стал вопрос мой шире: что правда, а что ложь в излиянии авторов? Разве не выплёскиваем мы во вне все собранные впечатления и картины, непременно преломлённые через призму нашего собственного сознания? Где начинаемся мы и где завершаемся в серпантинной ленте наших повествований?
Ответ мне кажется очевидным до примитивности – всё, что изложено нами (извините за архаичность выражения) на бумаге, и есть мы сами, не смотря на то, чем было наше нутро, мясорубкой или же изящной призмой. Простите, но экзистенциальной проблемы обособленности сознания ещё ни кто не отменял.
Так чего же хочет от нас та телевизионная именитая персона, что подразумевает, заявляя «пишут только о себе»? Неужели не понятно этому славному мыслителю, что без автора и его субъективного мировосприятия нет попросту и произведений его?
Где бы мы ни были, на тропических островах ли, в отдалённых галактиках или на самом дне социальной утопии, это всё мы, и этого не отнимешь. Все наши герои, это «все те, которые мы сами», потому как иначе быть нет возможности. Даже, когда мы пишем захудалую заказную статью или типовой диплом для нерадивого студента, в любом случае это МЫ пишем, отражаясь в тексте том с неприкрытой очевидностью и стилем и знанием, а значит самостью своею.
Возможно, было бы славно обрести степень объективности абсолюта и явить миру истину в чистом виде. Однако, пока автор такого уровня не был произведён на свет, думаю, следует сказать «хвала небесам», и продолжить спокойно выпускать в мир свои скромные творения. Пусть они и не будут столь претенциозными, зато смогут похвастаться завидным разнообразием.
Мало того, лично мне хотелось бы наоборот призвать авторов ещё более писать «о себе», ибо такие произведения будут гарантированно честными и искренними, потому как каждый творческий субъект (простите за долю помпезности) помещает в себе бесконечность частной и неповторимой вселенной, познавать которую, возможно, будет весьма интересно специфической публике, именуемой «читатели».
Жаль, что нет у меня возможности, в силу удалённости места обитания моего от главных литературных магистралей, обсудить с важной персоной вопросы данной проблематики. И интересно, как он думает, о ком писали авторы, сложившие образ мировой и современной литературы как таковой? Думаю, читая строки, написанные ими, мы видим ни что иное, как их собственные мысли, переживания и настроения, а, следовательно, их самих. Не значит ли это, что они о себе писали?