Все сказки обычно начинаются одинаково: жила-была. Но сказать так о незабудке было совершенно нельзя: она БЫЛА, но разве она ЖИЛА?.. Разве можно было назвать это существование на заброшенной клумбе в самом глухом конце старого сада ЖИЗНЬЮ? Незабудка едва могла поймать парочку лучиков солнышка, потому что выросшие рядом сорняки давно стали выше её ростом, они заглушили бедняжку, закрыли от неё даже крошечный лоскуток синего неба.
Незабудке очень хотелось пить, но её слабенькие корешки никак не могли соревноваться с сильными корнями окружавших её растений. Только когда шёл дождик, она могла перехватить несколько лишних капель влаги, поэтому, уже отвыкнув от солнышка, она, словно ребёнок, радовалась летнему дождику. Он был тёплый, ласковый, он так смешно шлёпал по листьям – незабудка, не знавшая никаких других развлечений, вслушивалась в шуршание дождевых капель. Когда дождика долго не было, незабудка клонила к земле свои крохотные цветочки, уговаривая их потерпеть немножко, вот хоть до завтра, хоть до утра, до капелек росы…
Была, но не жила, а тихонько себе существовала на заросшей клумбе, подходя к которой, не всякий бы и догадался, что это не что иное, как клумба.
О, эти старые заросшие сады, что пробуждают столько воспоминаний! Кажется, вот-вот из-за той липы выглянет твоя юность, а в той аллее промелькнёт кто-то в белом платье, как тогда… Как тогда… В любое время года на дорожках сада, заросших ли крапивой или старательно вычищенных садовником, ты увидишь следы … Кто прошёл? Кто промелькнул?
Вглядись внимательно, вслушайся сердцем , оживи свои воспоминания. А впрочем, просто дослушай сказку…
Незабудка проснулась от того, что ей стало жарко. Над головой раскинулось огромное синее небо, солнце сияло вовсю, радостно рассылая свои лучи. Уже не просто тепло было – жарко стало от солнечных лучей. Даже дух захватило, дыхание перехватило – вы ведь знаете, что растения дышат. Эта смешная флора-фауна, на которую человек так редко теперь обращает внимание, тоже дышит и радуется.
Оказалось, что незабудка находится в женских руках, которые сначала повернули её к солнцу, а затем бережно уложили между страницами книги. После яркого солнечного света наступила кромешная темнота, стало совсем тесно, боль пронзила стебелёк, оторванный от корешка . Незабудка с грустью подумала, что её полуголодное существование на заброшенной клумбе было не таким уж и тягостным, что можно было ещё до конца лета между крапивой и осотом послушать песенки бродяги-дождика. Буквы пошептались, пошушукались в темноте, потолкались и оставили пленницу в покое. Книга была старая, зачитанная, переплёт уже истёрся, требовал починки. На страницах книги буквы выстроились причудливыми рядами – это был сборник поэта, который ещё только входил в моду. И было удивительно, почему недавно выпущенная книга находилась в таком «зачитанном» состоянии…
Что ж, незабудка смиренно приняла свою долю, приготовилась умирать между страницами любовной лирики модного поэта. В сказках ещё говорят, что скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Так вот же незадача: и этого сказать нельзя, ведь незабудка и часа там не пролежала, как книгу раскрыли и цветок переложили в конверт. Там тоже не было ни солнышка, ни неба, ни дождика, но зато там не было этих противных любопытных букв, которые сначала притихли, а потом так расшумелись и всё норовили выведать у незабудки, в кого она влюблена. Не удивительно, ведь буквы были жителями сборника любовной лирики. Им и в голову не приходило, что на свете бывают ещё какие-то другие чувства.
В конверте было тихо, но тоже тесновато. Расправить свои цветочки-звёздочки незабудке было не под силу, но она всё же ухитрилась несколько малюсеньких своих синеньких цветочков расправить между белыми стенками почтового конверта. Конверт заклеили, не вложив в него даже крохотного листочка бумаги. Ни письма, ни записки, ни открытки. Незабудка снова смиренно приняла свою долю и забылась в странном сне. А снилась ей заросшая клумба, на которой по стеблям крапивы шлёпал дождик. Он плакал от того, что не мог найти маленький синий цветок с трогательными нежными лепестками. Незабудке казалось, что она громко кричит, что дождик должен услышать её, но на самом деле она тихо лежала в своей бумажной скорлупке и не издавала никаких звуков. Как мог услышать её дождик, когда от него загородились крышей, когда его не пускали даже на порог дома, в котором стоял письменный стол с белым конвертом, подписанным красивым летящим женским почерком...
А вот дальше точно: скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Конверт долго путешествовал, очень долго. Люди давно уже поняли, что есть телефоны и электронная почта, поэтому прибегать к старым почтовым конвертам стали всё реже и реже, в каких-то особых случаях. Видимо, это и был тот особый, исключительный случай, когда нужно было отправить конверт. Однако в конверт почему-то вложили вместо письма незабудку. Милый синий цветочек, который каким-то чудом выжил среди высокой роскошной крапивы, толстых листьев одуванчика и острых, как пики, травинок осота. И конверт с незабудкой долго болтался в каких-то поездах, машинах, лежал на разных полках. Незабудка потихонечку засыхала, но при этом совершенно не теряла своего удивительного яркого цвета.
А потом конверт был вскрыт. Нервные руки теребили разочарованно вскрытый конверт, в котором не было письма. И обратного адреса адресат не обнаружил на конверте. И только после некоторого раздумья человек заглянул в конверт, с удивлением достал оттуда полуживую незабудку… И его охватила горячая волна, кровь ударила в голову, он всё понял. Он знал, что прислать такой цветок могла только ОНА! Та, которую он любил много лет тому назад, с которой пришлось расстаться, но которая не могла его забыть и никаким другим способом не смела сказать ему о своей любви, горькой, сильной, неумирающей и очень нежной…
– Милый, не забудь-ка, завтра мы идём на юбилей к сестре, – донёсся с кухни голос жены.
И сильные мужские руки торопливо спрятали цветок между хрустящими страницами какой-то новой книги. Незабудка книгу узнала: это была любовная лирика модного поэта. Ведь у незабудки было неисправимое свойство: увидев или услышав что-то один раз в жизни, она ничего не могла забыть. Сборник был новенький, как будто не похожий на тот, затрёпанный и зачитанный, в котором оказался цветок, когда его сорвали женские руки. Но сомнений не было, сборник был тот же: незабудка узнала страницы. Те же буквы, те же причудливые ряды рифмованных строчек.
– Милый, не забудь-ка, надо обязательно написать что-нибудь бравурное, чтобы прочитать на юбилее! – снова донёсся до слуха капризный женский голос.
Поэт – это был он! – грустно улыбнулся своим мыслям и тихо прошептал:
– Не забудь-ка, не забудь-ка…
Фото автора.