На улице шёл дождь. Вот так, в одном халате, стоять на балконе было холодно. Ноги еле-еле не остывали благодаря тапочкам. Ещё и после душа.
Но меня нисколько не интересовала возможность простыть. Я курил.
Терпкий, слегка горький дым проникал в меня, заставляя кровь пульсировать в висках. Сизым туманом он выходил при выдохе.
Слегка потянув носом, я почувствовал его запах. Вернее, смог бы почувствовать, если бы не спазм в носу от такого резкого вмешательства.
А дождь шумел. Вокруг не было ничего, кроме струй воды, сочившихся с самого неба. Казалось, перевернулось море.
Сквозь эту мокрую стену проглядывался дом напротив. Какие-то неясные очертания его углов, его окон и его балконов. Таких же балконов, на котором сейчас стою я.
Капли разбивались о металлические перила и разлетались сотнями мелких брызг в стороны.
Я запахнулся сильнее и плотнее прижался к двери, чтобы быть в недосягаемости этой водной эпопеи.
Затяжка-выдох, затяжка-выдох. Я могу продолжать так несколько часов. На смену одной сигарете придёт вторая.
– Ты слишком много куришь, - говорят мне.
– Это моё дело, - отвечаю я.
Я могу курить долго. В этом есть своя некая романтика, нечто, что я не могу описать словами. Привычка? Берите выше. Культ!
Сигарета в пачке. Сигарета в пальцах. Сигарета в губах. Щелчок, и струйка пламени коснулась табака. Треск, и снова дым. Сизый и терпкий и слегка горький.
А дождь, между тем, лить стал сильнее.
Раскаты грома. Такие глухие, нарастающие и, в миг, мощно разрывающиеся. Раскаты, пробирающие тебя насквозь. Раскаты, от которых идут мурашки.
Мне нравится гром. Мне нравится курить, когда небо громыхает.
Дым. Терпкий и слегка горький.
А ещё дым сушит горло. Потому я всегда пью, когда курю. Если кофе, то только с молоком. Ещё можно чай. Можно сок. Виноградный. Можно красное вино.
А вот воду нельзя. С водой как-то не так получается. Не романтично, что ли.
Я закрываю глаза. Вокруг только шелест дождя, рёв грома, порывы ветра, мелкая морось брызг и тление уголька сигареты.
А ещё дым. Сизый, терпкий и слегка горький.
Я вдыхаю его полной грудью. Я вдыхаю его медленно, с какой-то нежностью в плавных движениях.
А ещё дым может попасть в глаза.
Мне это не нравится. Это неприятно.
Если так происходит, я зажмуриваюсь, чтобы прошла резь и не потекли слёзы.
Слёзы сейчас не нужны. Воды хватает и так.
А вода с неба сегодня холодная. А бывает тёплая.
А дым всегда тёплый. Сизый, терпкий, слегка горький. И тёплый. От которого режет глаза и сушит горло.
– Заканчивай курить, - говорят мне.
– Ещё немного.
– Когда?
– Ещё одну сигарету.
– Не уверены.
Зря. Сигарета в пачке последняя.
04.07.2009.