Ты приходишь в чёрном шарфе,
Ты ищешь глазами давние россказни.
Это почти забытый стих или
Нелюбимая кукла маленькой девочки.
Никогда не прощаясь, ты гадал на затмение.
Ставки сделаны, кони пущены,
Пусть не проскользнёт, и не явишься больше,
Не проявишься боль.. Шевели мои нервы
Судорогой исчезнувшего прошлого.
Не проси дарить цветы отчаяния,
Не навязывайся мыслям, они не слышат тебя, суженный…
Сожжено дотла моё горюшко…
Наспех мой руки, чтоб не смеялась она, когда
Ты оденешь доспехи, напудришься зимой и кашлем,
Заберёшь парочку синих птиц…
Утони в луже, взлети на крыльях бабочки,
Ненавистная душа…
Там как Отелло Дездемону, чтобы не заметили слёз.
Ты прочтёшь о любви там, где это не сказано.
Там же окна закрыты наглухо,
Туда бесоватым хода нет.
Ты поставил на правое дело…
Проиграл всё, и нет добра в закоулочках…
Промотал ты меня, как копеечку,
Пробирая морозом по косточкам…
Изморил ты верность упрёками,
Изранил меня, а я слабая… покалечилась.
Слабость – воля ума… наваляй мне письмо,
Пусть затронет подземные камушки!
Поверь, это не станет замысловатой историей, где сосуществуют множество интриг, неудач и боли. Это будет совершенно обычная, не новая, тривиальная, заурядная, тупая сказочка. Всё умрёт, как в дешёвых индийских фильмах, все спасутся, как в многомиллионных американских боевиках, всё исчезнет, как в мистериях забытых времён, всё воскреснет, как обещал великий Будда…
Это случится совсем скоро, когда ты обо мне вспомнишь и вдруг решишь меня позвать. Я приду, как всегда, мы будем смеяться над чушью, плакать по пустякам, танцевать сидя, петь без звука, просить о чём-то. Никто не скажет правды. Утром будет стыдно, противно, немного жестко, и совсем нехорошо от головной боли, от обиды, от недосказанных слов. Потом мы завертимся, запутаемся, проспим, заболеем простудой, замаемся с нехваткой сил, времени, нас научат чему-то страшному… Нам, возможно не откроют Америку и не посадят на велосипед, но, что я точно знаю, это будет революционно, ново, замысловато… Как откровения Богородицы, как шёпот снега по крыше, как дождь по окну.
Ты узнаешь, что без меня нет смысла жить, соберёшь остатки ветреной души и закуришь одиноким вечером под любимый, почти забытый трэк. Руки, возможно, вероятно, скорее всего, но не обязательно, сожмутся в кулаки. Решимость не покинет до моего порога. Шагая ногами по ступеням, судорожно подберёшь нужные слова, нужные аккорды без нот, нужные интонации, ракурсы, движения, истории.
Звонок. Дверь. Коридор. Губы. Глаза. Страсть…
Кофе. Сигарета. Счастье..