Дрожали ноты в рёв той бури, когда из стали вы сердца ломали,
И проклинали темными словами, о волшебстве его, о горе и о дури.
Его вылавливали за правду и за лож, из темных вод, за лоскуты его одежд
В темницу пыльную бросали, в садах принцесс, в дворах козлов забитых, вы лезвием его пытали. Затем упорно вопрошали
Что сделал он не так, босой он маргинал,бездарный гений,влюбленный он дурак!
Его шедевр пропал за миг слащавой страсти, что подарил он незнакомке в ночь,
Не разобрал народ в ночи кипящей мести , в светах свечей и бушующих невзгод,
Её любовь, лишь силы придавала, и отнимала с точностью-то вновь,
Когда с эпохой ревность пропадала, он подарил ей замок,сына, дочь..
Оставил он в наследство миру своё творение, свою родную кровь,
Чтоб знали все, за что боролся гений, за счастье- за свою любовь.
Рок судьбы нещадно давит годы, ослеп хужожник от мирской вражды,
И слышал громкие лишь стоны упавшей ниц лозы своей любви.
Оторван сердца лепесток печальной мятой розы. Не смог
Спасти хрустальный замка пол от прозы их различных судеб и дорог,
Не замарав о чистоту любви босых холодных грязных ног,
И счастья призрачной надежды позы.
И вот написана картина, что завещал семье,
И не нужна им всем его судьба-как тина, затягивает каждого во мгле.
А сын тот вырос, продолжил дело предка своего
И опустил мечту родителя в озеро холодное на дно.
Теперь не будет мести предателей продажных поворотов кос,
Не будет лести несбыточных надежд, пустых обид и разорвавшихся на части их общих грёз.
Покоится любовь теперь на дне, ослепшего хужожника, умершего ...
Во мне...
(с) Илья Григорьев, 2009 год