Тёплая летняя ночь. Широкий подоконник. Лёгкий ветерок чуть колышет волосы девушки, сидящей, свесив ноги вниз. Она внимательно осматривает происходящее внизу. На её губах играет счастливая улыбка. В голубых глазах искрятся радость, счастье, смех, удовольствие...
На девушке большая мужская рубашка. Она в ней почти утонула. Этакое платье. Рубашка пахнет его одеколоном и её духами. О да, её духами. Она спала у него на плече в такси, а потом, как кошка, старалась оставить свой запах на нём. А он был не против. Но его одеколон вкуснее. Определённо вкуснее. Сладковато-терпкий запах ночи.
С довольной улыбкой девушка вытащила из кармана рубашки сигареты. О да, его сигареты. Крепкие, вкусно пахнущие, дорогие сигареты. Вспыхнул огонёк зажигалки. Девушка прикурила. Колечки дыма полетели на улицу. В полном безветрии они оставались в воздухе сизыми клубами. "От сигарет умирают, котёнок!" - часто говорил он ей и отбирал у неё пачку. Но сейчас он спал. Вон там, в глубине комнаты, на кровати. Девушка улыбалась, вдыхала ночной воздух, затягивалась дымом чертовски приятных сигарет. Она обычно курила лёгкие, потому что от крепких кружилась голова. Но от этих не было никакого эффекта. Лишь запах и вкус дыма и ванили оставался во рту, на губах, в волосах. Ей так это нравилось.
Сигарета докурена. Красным фонариком полетела она вниз, в глубину ночи, и осталась лежать где-то на земле, потухнув ещё в воздухе. Девушка захотела обнять его. Поднявшись на подоконнике она развернулась от окна, всё ещё стоя на краю и любуясь им...
Крепкие сигареты... Слишком крепкие... Как кружится голова... Шаг. Оступилась. "От сигарет умирают, котёнок..." - не раз говорил он ей. Говорил, а она не верила...