Около трех часов ночи…
Темная комнатка, слепящий свет от монитора компьютера, Барсик на коленях, муж слегка посапывает рядом в кровати…
А ведь кто мог подумать, что мое графоманство к чему-то могло привести. К чему-то… Издательство, в котором я работаю, требует от меня все новых идей, повестей.
А я выжата, ничего во мне не осталось. Теперь пишу лишь всякий бред, чтобы хоть как-то заработать. Дожила.
Юношеская мечта стать великим и известным писателем канула в лету. Не смогла я перевернуть хоть какое-то человеческое сознание. Особо-то я никогда и не стремилась, просто хотелось брать за душу…
А теперь… выдохлась. Все равно редактор все подкорректирует под себя, где-то обрежет, где-то опошлит, упростит. Его не волнует, как я пишу, его волнует, что я пишу. Главное зацепится за что-то, а после переделать «немного».
Устала.
Жаль, я не умею писать всякие детективы и любовные романы…