(заметки с фестиваля бардовской песни имени Валерия Грушина)
Костры, палатки. Как легко, оказывается, сменить привычки и убежать от телевизора и теплой постели.
А заставь-ка их жить вот так круглый год? Я усмехнулся - это будет не отдых, а страдание.
Спальник на голой земле.
Вода из скважины. И котелок на костре.
И, конечно, гитары.
Везде и всюду можно услышать знакомые и незнакомые песни.
Возможно, я ошибаюсь, и есть ещё романтики, готовые стойко переносить все тяготы и невзгоды…
Луна. Она уже набирает вес. Скоро полнолуние.
Дым костров вперемежку с туманом.
Звезды и кроны дубов.
Ночь укрыла всех.
Губы тянутся в улыбку.
Вот, дождались.
Праздник - слет бардов.
Сейчас работы у меня немного, а на этой неделе её вообще нет.
Я сел за руль и, оставив позади город с его пылью и вечно торопящимися куда-то машинами и пешеходами, приехал на луга на берегу Волги, где проходит фестиваль.
Рыбалка забыта на это время.
Лето стремительно проносится пестрым круговоротом, сотканным из реки и леса, лунной дорожки и популярных мотивов.
Слёт бардов превратился в слёт рок-групп. Кого из них больше - трудно сказать.
Обстановка смягчает мелодию и тексты. Нет посторонних шумов, и все звуки кажутся чистыми, без примесей, как абсолютный состав какого-то вещества. Птицы вот еще, непонятные насекомые стрекочут в траве, но это как фон, дополняющий всю гамму звуков, придающий ей особое уникальное звучание.
А где-то на горе шумит временами электричка. Напоминая, что совсем недалеко есть города с очередями и множеством людей, утренний будильник и ежедневные заботы, накатывающие бесконечной чередой.
Тут ещё воробей залетел на заднее стекло машины. Воробышек. И сидит, а сил улететь нет. Пришлось вернуться - отдал добрейшей души женщине Елене Васильевне.
-Накормим. Напоим. Может, и улетит, - улыбнувшись, успокоила она меня.
Он как-то неудачно и нелепо выпал из гнезда…
Вот так и я, как мне кажется, выпал когда-то... И когда теперь попаду обратно, к ужину в кругу семьи и телевизору перед сном?
“А нужно ли мне это?” - назойливо шепчет кто-то на ухо.
“Надолго ли это будет?”
“А может оставить всё как есть?”
“Жизнь сама всё расставит по местам”.
Прослушав последний концерт, еду домой.
Пять утра. Новый день напоминает о себе шумом редких машин.
Пора спать.
Продолжение следует - http://www.proza.ru/2009/07/06/24