Глава 17. Я покидаю столицу

Настя Черток
До свиданья, Москва, до свиданья!
Вспоминай эти дни, вспоминай!

Всё меньше и меньше оставалось времени у нас с Москвой, чтобы проститься. Мы прощались долго и нежно, но мы прощались без слёз, потому что знали, что мы друг для друга вечны. На фотоснимках, на билетах, на страницах моей книги. Вот и вечер. На удивление тёплый. Вот и вокзал. Скоро поезд. Обратно в Питер я должны была поехать вместе с Натали, мы заранее договорились встретиться прямо в вагоне. Я погуляла по вокзалу минут двадцать, затем присела на скамейку, чтобы покурить. Анархист так и не позвонил, но меня это больше не беспокоило, меня вообще больше ничего не беспокоило. Я получила то, за чем приехала. Я поняла. Поняла, что мне не нужен Анархист. Да и не в нём дело. Счастье бывает разным, и не стоит ограничиваться одним из миллиона возможных путей его достижения. И Москва открыла мне эти пути, заставила заново познавать тот мир, что доселе казался мне уже изученным. Сколько людей я узнала за эти два дня? Сколько историй услышала? Сколько мест увидела? Как много нового открыла я в себе? Как много могла пропустить? Как много уже пропустила? Теперь вся жизнь, прожитая мною ранее, казалась чем-то далёким и невероятным, будто не было её вовсе, а были лишь эти два дня и моя прогулка со столицей.
Мой поезд уже стоял на платформе. У вагона я встретила Натали, её провожали друзья. Они веселились и шутили. Перед тем как занять места, согласно купленным билетам, она спросила меня:
- а тебя, Шура, разве никто не провожает?
- Меня провожает Москва.
Не знаю, о чём задумалась в этот момент моя спутница, но, в воздухе повисло напряжённое молчание, видимо правила такта не позволили ей шутить. Мы сменили тему, проводница выдала постельное, и устроившись на боковушках, мы легли спать. Но я сказала правду. У меня действительно сложилось ощущение того, что я небезразлична этому городу, и сама столица машет мне на прощанье рукой, неохотно уступая меня холодному, но не менее любимому Питеру. Засыпая, мне казалось, что я уже слышу как крупные, влажные капли стучат по плитке Московского вокзала.