Вдохновение.Это когда адреналин.Это когда эмоции преобладают над разумом.И тогда рождаются самые настоящие истины.Это когда мысли умные,уместные словосочетания потоком льются из твоих ушей,глаз,из твоих уст,из каждой клеточки,каждой поры твоего тела.Это миг,мгновения,секунды.Словить их почти нереально.Когда под рукой нет ни клочка,ни карандашика затупившегося,как на зло в самый неподходящий момент.Хоть плачь,хоть белугой реви ,потому что кажется твои мысли были умнее всех самых умных за всю историю человечества.
Тут тебе все изыски цивилизации:Диктофоны,Навороченые мобильники,Ноутбуки...И даже созданные,фактически,в каменном веке папирусные листы .Ну нет же ничего под рукой.Не повезло.Либо не твой день,либо нет таланта,когда истинный писатель творит в любой момент и подходящий и нет.
Я отношусь к тем людям,когда истины играют твоё творчество.В душе,в своей незабвенной,мнимой сущности я считаю себя ,пусть дилетантской,но всётаки творческой личностью.Где-то в глубине моих истоков есть замашки на писателя с маленькой приставкой "пи".Где-то там сидит мечта,желание стать личностью с большой буквы Л.И мои псевдоминипроизведения хотят вопреки всему выйти на более высший уровень,чтоб успокоить блуждающее самолюбие,которое,не находя себе покоя ищет забвения и славы на поприще совершенно ему не предназначенном.В этом и есть весь ЧЕЛОВЕК.В этом вся Я.
Вдохновение.О Боги!Как хотелось бы писать это великое слово в проэкции на себя!Но я смотрю правде в глаза.И странно,но нет печали.Я просто пишу то что чувствую.Когда пишется.Не интересно,пресно.Но то, что я пишу нужно прежде всего мне,моей незнающей покоя душе.Моей неугомонной,нереализованной личности,которая с постоянным упорством ищет забвения и не может найти.Ищет свой талант,который видимо обошёл стороной.Отвернулся ещё при рождении.Эти душевные метания ,кажется,будут преследовать всю жизнь.Прям как крест,как боль,как пустота,которую ни чем не заполнишь.А страсть к маранию бумаги это родом из детсва и что то для меня в этом есть.
Мне понравилась одна цитата не помню уже чья.Зацитирую:-"Я не поэт,я лишь посредник чувст".Может это громко написано,но что то личное я прочувсвовала в этих строках,что то похожее на моё несущесвующее,но реальное в пределах мечтаний,чувств.Ведь где то есть что то до чего я никак не могу дотянуться рукой...