...Состояние полу-сна, полу-обморока.
Мир закутался в сероватый, влажный и зыбкий туман.
Выбираться нет сил и желания.
Пальцы с нежностью обнимают тонкую талию голубенькой шариковой ручки, и так странно — синими буквами на бумагу льётся моя душа.
Эти значки-загадки ничем не пахнут, не дрожат, ничего не боятся, ничего не хотят.
Они — просто узкая чернильная линия, создающая замысловатый узор на чистом листе.
Но когда ты скользишь по ним взглядом, то видишь вдруг маленькую тесную кухню, потрескивающее пламя свечи, которое колышется от моего дыхания и отражается в тёмном зеркале оконного стекла.
За ним — ночь, прохладная, звёздная.
Мне зябко и легко.
Я поведу плечом, и маленькая гладко-шёлковая ночная рубашка соскользнёт к моим ногам светло-синим облачком.
Перешагнув через него, я подойду к окну и прикоснусь ладонью к его пронзительной прозрачности.
И если сейчас где-то там, в своём далёком, недосягаемом мире ты тоже вглядишься в сочную плотность ночи, то почувствуешь моё тепло и сможешь различить мой почти прозрачный силуэт...