Иногда душа переполняется эмоциями, а ненасытный мозг – образами, и хочется вылить весь поток раскаленного сознания алыми горящими (или горячими, когда как) буквами на лист бумаги, но не знаешь, с чего же начать – с самого важного, или же с самого яркого? Вновь и вновь печатая черные буковки гарнитурой Таймс двенадцатым кеглем, вновь и вновь стирая их клавишей «Бэкспейс», убеждаешься в том, что выбраться из тупика молчания – очень непросто. Сочиняя очередной бред, высасывая из пальца знакомые до слёз из учебника по литературе за пятый класс истории, постоянно размышляешь о том, что всё, наверное, уже давным-давно придумано до нас, но лелеешь в сердце огонёк надежды на то, что однажды расскажешь всему свету свою сказку…
И день за днём что-то мешает сосредоточиться на своей мечте, что-то подсказывает изнутри: «не нужно, нет, совсем не нужно!»…
А по ночам снятся сны. Разноцветные. Как я хочу научиться рассказывать людям о них… Но, наверное, нет такого дара у меня - каждым словом проникать всё глубже и глубже внутрь человеческого «Я». Кажется, будто на тысячи, десятки тысяч сухих строк – лишь одно слово не выдуманное, а настоящее, искреннее. Неужели моё сердце и разум так скупы, что не могут создать ничего?