Выдох

               
   Идёшь – а на душе смутно и тяжело (в ней где-то  глубоко  таится обида). В голове каша из-за внезапно появляющихся и быстро испаряющихся мыслей... Но, несмотря на всё это, на лице у тебя беспричинная улыбка...               
 
   Идёшь среди сотни людей, бегущих по делам, на работу, опаздывающих на свидание, ждущих вечно задерживающийся проклятый автобус, но самое главное – не замечающих тебя и твоего так несвойственного тебе веселья. На улице – вступившие в полную силу, настоящие весенние дни. В воздухе пахнет свежестью и мокрым, только что вымытым дождём асфальтом вперемешку с апрельской пылью, прибитой крупными каплями к земле. Небо после полуденного ливня не предвещает новых потрясений. Осторожные солнечные лучи потихоньку прорезают необъятные, несущиеся на запад облака. Город наконец-то полностью раскрывает свои сонные веки после  затяжной зимней и мартовской спячки, делает первый вдох чистого, прозрачного, весеннего воздуха. 
 
 «Б-И-П!»- гудок проезжающего рядом автомобиля сбивает с очередной мысли. В беспокойстве начинаешь вспоминать, о чём только что думал. Ага! Вспоминаешь -  непроизвольная улыбка задерживается на твоём лице, но никто не замечает (и, Слава Богу!).
 
  В это время года происходит какое-то оживление. Люди вылезают из своих норок, на дорогах появляется всё больше машин... Вокруг суматоха… Но к чему?
 
  «На этот вопрос нет ответа. Люди задают темп своей жизни, и оттого, в каком направлении и с какой скоростью они будут двигаться, выбирают сами. А общество двадцать первого века предпочитает двести по встречной. Поэтому и современные города не склоны к спокойствию и тишине. Необходимо, чтобы всё в них бурлило и кипело. Вот все и бегут кто куда».

  «Извините»,- говоришь какой-то незнакомой (явно нервной) женщине, столкнувшись с ней. Но она, даже не взглянув на тебя и не сказав ничего, поспешила вниз по многолюдному проспекту и растворилась в толпе! Странно!
    
  Тем временем эта маленькая авария навела тебя на новый вопрос: «А куда бежишь ты?» Там, за спиной, осталось то, к чему так не хочется возвращаться. Досадное чувство сожаления, смешанное со страхом. Как?! Ты пытаешься скрыться от проблем.

   На этом умозаключении замечаешь назойливо смотрящие на тебя глаза. Всматриваешься в них: бездонные, необычайно изумрудного цвета. Их обладательница – девочка лет семи. Её детский любопытный взгляд не задерживается на одной точке. В принципе, как и она сама. Немного постояв на месте, она срывается и скачет куда-то. Становится жутко интересно, куда направляется и что собирается делать эта  неусидчивая стрекоза. Она быстро пробегает мимо людей, перепархивает через лужицы, задерживается у витрины с игрушками – и скрывается… Теряется из виду.

   Поняв, что долго находиться на одном месте нельзя, невольно сворачиваешь в какой-то малознакомый дворик: потёсанные кривоватые домики смотрят на всё происходящее здесь сверху вниз. Удивительно, но в этом месте, в центре города, царит непривычная тишина. И только погрузившись в неё сполна, начинаешь слышать посторонние звуки – звуки музыки. Мелодия, что доносится  из глубины дворика, кажется знакомой. Движимый своим любопытством не замечаешь, как уже подходишь к человеку со скрипкой, который играет её. С каждым шагом мелодия  всё больше овладевает тобой. Уже неважно, что за композитор и как она называется. Главное – она решение всех проблем… Подходишь к скрипачу и замечаешь, что у него уже есть один восхищённый слушатель – та стрекоза, которая упорхнула с шумного проспекта. Тогда казалось, что её ничего не может удержать на месте… Заворожённые, будто прикованные к земле  мы с неистовым вниманием следили за движением смычка и за тем, какое развитие мелодия получит дальше.

   С той же лёгкостью, с какой исполнитель выводит звуки музыки, в голове рождается новая мысль: «Нужно вернуться!»