И вот, ты заблудился. Вокруг нет никого. Ни души. Солнце едва пробивается сквозь листву и сучья деревьев. Тени пересекают твою дорогу. Усыпанная желтыми, пожухлыми листьями черная земля утоптана сотнями ног. Лишь это указывает на то, что ты не сбился с пути. Неразличимые шорохи оплетают все твое тело и не дают слышать звуки опасности. Тебе кажется, что ты один здесь? Напрасно. Вскоре ты будешь иметь шанс убедиться, что это не так. Осторожно ступая, ты продвигаешься вперед. Сколько еще до твоего поселка? Два километра? Три? Сколько пройдено? Ты сбился. Вот ты и сбился со счета. Ш-шшу-хх. Ты вздрагиваешь, вжимая голову в плечи. «Что это?» - ты и знать не хочешь, так испугался, а это всего лишь осиновый листик, кружась и падая, случайно задел твое плечо. Вздох облегчения. Как? Ты так быстро успокоился? Ну, нет! Подними голову выше, так…хорошо. Видишь, что там? Зрачки расширились, лицо побледнело. Увидел-таки. Да. Там сидит, скрючившись, спрятав клюв под крыло, черный ворон. Он дремлет, ему предстоит еще долгий путь и трудоемкая работа.
Ты успокоился и медленно продвигаешься навстречу своей цели. Компаса нет? Ты проверяешь карманы. Не беда. Даже если найдется, не выберешься. Голос мой, дотоле звучащий лишь в твоей голове, звучит на весь лес. «Не выберешься!» - режет тишину крик, и хохот несется над океаном волнующихся, будто море, дерев.
Красный шар на закате в последний раз вырвал из черных сумерек горизонт, ты закрываешь глаза и уши с последними лучами и, сойдя с дороги, бежишь сквозь бурелом. Жаль, не видишь, что тропинка сворачивает вслед за тобой. Она оберегает тебя, чтоб ты не избегнул намеченного мною для тебя пути.
Постоянно не знать об окружающем нельзя. Веки дрогнули и таинственный свет луны сделал и без того мрачную, гнетущую атмосферу картиной из фильмов ужасов, над которыми ты так потешался. Тебе они не нравились, боялся ты их, а когда спрашивали, отвечал, что просто не любишь такой глупый, не соответствующий действительности вымысел. Хочешь, чтобы действительность соответствовала? Хочешь? – спрашиваю я тебя. Н-не-ет… - дрожишь весь, бедняга, жалко на тебя смотреть. Ну, так иди же вперед! Я плохого не пожелаю.
Ну вот, и прибыли. Ты огляделся по сторонам, и чуть было не потерял сознание. Да-а… Даже мне, привыкшей ко всякому, здешняя атмосфера навевает некий ужас, но я люблю ее. Это место снилось мне, это здесь я писала стихотворение «Болота и топи» и его рисовала Коррозия. Мерзкое болото с гнилостными испарениями, трупы разлагаются, образуя пласты торфа, которые горят летом, выделяя ядовитые пары, и покрываются водой осенью. Сейчас осень. Цапля стоит в центре болота. Хотела поймать лягушку, но клюв ей опутали волосы. Дернулась и оторвала голову трупу девушки с хвостом. Так и застыла. Не может пошевелиться. Рядом дерево растет с мертвыми головами. У одной вместо рта три глаза, у другой снят скальп. Вырастают эти деревья на костях, стволы стелятся, как у карликовых берез на севере, черные стволы без ветвей и листьев. И призрак парит над болотом. Невеста без лица с длинными, черными волнистыми волосами в белом платье. Ты падаешь, наконец. Шш-уу-х… То захлопал крыльями ворон. Опускается на твое лицо и вырывает глаза. Призрак поднимается и подлетает к птице. Костлявые руки тянутся к пустым глазницам. Ты стонешь, и тут твои губы открываются. Чуешь смрадное дыхание смерти? Чувствуешь остроту когтей? Это она. Ее ты бросил, ее ты вверг в такое состояние, и я помогла ей.
Помогла расквитаться. Долго пришлось ждать. Я стала злобной колдуньей, обитательницей лесов. Она – бесплотный призрак. Но когда мы едины, мы – сила. Чувствуешь, когти разрывают вену на твоей шее? Ты теряешь сознание вновь, но тебя приводят в чувство струи воды, льющиеся с крыльев ворона. И он на нашей стороне. Запах смерти захватил тебя, вскоре ты пополнишь слой торфа под ногами. Когти призрака расширяют дыру в твоем горле, и кровь льется на белый шелк ее платья. Ха-ха-ха – пронзает ночь смех, несется над болотами, Кар-рр-р – подхватывает ворон и эхо доносит твой последний крик до города. Светает… Исчезла цапля, скрылось дерево, оказавшись обычным пнем, пахнет осенью и брусникой, а вместо капель крови – россыпь клюквы на кочках. Только ты уже не вернешься, тебя поглотила холодная вода.
5.11.06.