«Утраченный стыд не вернется»
Сенека
Он пишет пасквили, пародии, и вроде
Он даже борется по-своему со злом
И контркультуру он честит при всем народе
С ненормативом только шапочно знаком
Он благодарности всерьез воспринимает
Все от таких же литераторов, как сам
И шаркнув ножкой, к рампе подбегает -
Рука к груди и взоры к небесам
Но он забыл про Зигмунда про Фрейда
Не скрыть ему, чем сны его полны
Как морячку сверхдлительного рейда
Все об одном! Об ей он видит сны!
Она ему близка на подсознанье
А знающие люди говорят:
Хоть пасквили пиши для назиданья,
Хоть лохов пародируй всех подряд,
Она одна его тревожит душу!
И не понять Бабуке, почему
Ни в речке, ни на море, ни под душем
Не довелось заняться ей ему?
Ведь он так чистоплотен, так стерилен
Так ироничен и умен на вид
И слог его так легок и так стилен…
А может,просто у бедняги не стоит?
Отсюда и героев резвых – на кол!
И к дочке в койку подложить отца…
Бабука – пасквилист! Отнюдь не бяка!
Он пародирует! Косит под мудреца…
*****
Когда за славой постсовковый муж
Сквозь похабень и вонь ненормативов
Рванет… Что ж делать? И ему не чужд
Прибой климактерических приливов
Он пишет, чем живет и как привык
Блевать ему на белые страницы
Что взять с него? Ведь он таки мужик!
Ему хоть срамом надо утвердиться!
Он тянется за тем, кто норовит
Оставить след в истории, разящий
Зловонным духом под корой хрустящей
Лепешки засыхающей! Горит,
Сияет между тем его звезда!
На Прозе ру она еще восходит!
Бывает же такое иногда?
Я все об нем! Об нашем! Об народе!
Ему и так не просто выживать
В чаду и мерзости, в осклизлой смрадной жиже
Нет, чтобы руку бедному подать
Все ладят опустить его пониже
Нет, чтобы длань бедняге протянуть
Иль показать, как миновать болото,
Иль научить, как выю не согнуть…
Куда там?! Это – черная работа
Для интелей. У них другая масть!
Ни жалости, ни совести не знают!
А вот столкнуть, спихнуть, помочь упасть…
Для этого и пишут и читают!
Их нацидея – разнести вконец,
Все, что не ими создано, что свято
Разрушить все, что создавал Творец
Мол, так и было! Мы не виноваты!
Мы правим пир, что посреди чумы
В пылу забот о рейтингах и рецках
Нам лижут зад «великие умы»!
«Таланты Прозы»! Смачно, не по-детски
Спасенье утопающих не наш
Удел, не наша сверхзадача
Пусть сам спасается притырок и алкаш!
Мы подтолкнем, да и пошлем в придачу
Мы – вестники грядущего конца!
Мы – всадники! Мы – волки-санитары!
Нам стыд вожжой не охлестнет лица
И в эту печку поддадим мы жару!
К чему хранить хранимое в веках?
Мы слово новое несем и не споткнемся!
И в памяти потомков отзовемся
Отборным с посвистом!
Увы и ах…
*****
Бабуке Автору я спела эту песнь
И стало на душе как будто легче
Таких, как он, еще немало здесь
Иных уж к счастью нет, а те… далече
Как всегда Ваша Афигения Замудонская