Пишу. Слово колышит ветер времени. Молчу, слушаю тишину. Свеча, мерцая и потрескивая, ведёт за грани свето-тени. Гирляндами повисли картины обозримого - близкого.
Этажами, возвышаясь над пространством, встаёт Вечная Истина. Будущее - далёкое, переливаясь, в полосе тумана, манит к себе. Обещает блага и счастье. Жаль, как всегда разобьётся лодка счастья о рифы бытия. Высоко, в горних высях, поёт птица-Сирин. Как далёк её голос.
Боже, я и не думал, что покурив травы, после простого пластилина, такое бывает!