А.К.
1.
Он мог бы простить Ей, но что, сам не знает,
Как можно простить то, чего уже нет.
Как может простить тот, кто не понимает,
Что в прошлое в кассах не купишь билет,
И прошлое больше уже не вернётся,
И жизнь догорает закатом пустым,
И сердце когда-нибудь вдруг разорвётся
Оставив в ночной тишине сизый дым…
Она и не знала как часто от боли
Вдруг сердце сжималось и билось не в такт
Её лишь оставить, хватило всей воли,
Вот только забыть и до смерти никак.
И болью, слова выливались все в строки,
Их кто-то читал, может быть на лету,
Из строк, извлекая возможно уроки,
А может быть, так же, дрожал на ветру…
Судьба подарила Ему вдруг подарок,
Он ей благодарен за встречу c тобой.
Любовь - что любовь, затухает огарок
Забытой свечи под ночною звездой.
И время не лечит тех ран, что рубцами
Болят на погоду весенней порой,
Оно только пропастью глубже с годами,
Своей неизбежно-жестокой игрой.
Не выиграть время, ты, как ни старайся,
Оно промелькнет в бесконечности дат…
Молчишь? Его боль ты понять не пытайся,
Затем что Он сам, сам во всём виноват.
И в том, что влюбился в тебя безответно,
И в том, что не мог устоять в нужный миг.
Вот только ночами от боли сердечной
Безумство по строчкам слагается в стих.
Размытые краски тускнеют и блекнут -
Из памяти ветром, из сердца дождём…
Ты будешь ли сниться, когда Он ослепнет?
Сейчас ты не снишься, что будет потом?
Он выжил зачем-то, от боли спасая,
Но боли не меньше тем самым принёс.
Ты чувствуешь боль, даже строк не читая,
Но как на Его мне ответить вопрос?
Боль, сердце Его отпускала на время,
И мысли блуждали вразброд между дел,
Они иногда беспризорное племя
И их не собрать, как бы Он не хотел.
Побродят, побродят, и снова все в кучку,
И снова о прошлом… его ж не вернуть,
Но и не стереть как дождливую тучку
Что выбрала в небе единственный путь.
Она долетела с ветрами попутно,
Дыханье холодного севера в ней…
Садам, расцветающим, с ней неуютно,
Ему же, пожалуй, с ней только грустней.
Он знает, что где-то она ночевала,
Быть может, тебя рассмотрела в окно,
Быть может, закату ты что-то сказала,
А может быть всё тебе там всё равно…
Вместить в восемь строчек с утра, или ночью,
Тобой, не услышанных мыслей рассказ
Души, что молчаньем изорвана в клочья
Любовью, ниспосланной, но не для Вас.
Короткая запись ложится обрывком
По белому чёрным, но чистым шрифтом.
Который уж год свет Луны над обрывом
Ночного виденья в пространстве пустом…
Всего восемь строк… так не много… не мало,
А может быть даже совсем ни к чему…
Молчать не умел Он, а Ты всё молчала,
Наверное, проще молчать одному…
Молчать, чтобы вдруг не обидеть словами,
Бояться нарушить заветный покой,
Но только молчанье порой хуже брани,
Без слов, словно нищий с пустою сумой.
Он часто просил написать пару строчек,
Просил пару слов написать иногда
Душе, что свернулась от боли в клубочек…
- «Два слова» - всего лишь ответ был тогда.
Ты даже не знала как часто от боли
Сжималось побитое сердце Его,
Как будто насыпали в раны все соли…
Молчаньем и Он хранил сердце твоё…
Ему уберечь тебя сил не хватало,
Не знал Он о многом, откуда мог знать…
Почувствовать всё? Но молчанье мешало,
А Ты так упорно старалась молчать.
Быть может, придумал как прежде Он это,
И вовсе забыт был тобою давно…
А слово «Любовь» сочинили поэты,
И слово «романтик» лишь в кадрах кино…
2
За окнами май белоснежной метелью
Рассыплет черёмухи вешний наряд,
Всё так же как прежде, апрели с капелью
И ландыши дарят опять аромат.
И снова в проталины Белого моря
Свои устремляют потоки ручьи,
И жёлтым цветёт мать и мачеха с горя,
А может разлуки то цвет, и тоски…
Апрель был и май, были белые ночи,
Они, только прошлое, словно прибой,
Кто в том виноват, что влюбился Он очень
В тебя той безумно прекрасной весной.
Влюбился в улыбку, и теплые руки,
В открытость души, и безумство затей,
Но кто-то придумал однажды разлуки…
Не стал Он твоим… стал Он просто ничей…
Рассветом весна улыбается робко,
Проснулась и просится на руки вдруг,
Её огорчать, хоть она и плутовка,
Не хочется фразой – Забыт Ты, мой друг,
Давно для Неё Ты уже безразличен,
Off Lain and ad'you - чему проще то быть?
Он знает, весна, что отнюдь не приличен,
И болен хандрой, и не в силах забыть
Серых глаз…
Улыбку с прищуром и слово
– Останься…
Всё было, как будто, тогда в первый раз…
Впервые тогда было больно расстаться,
Впервые не спрятал слезящихся глаз…
Мальчишкой не знал Он, какой, в самом деле,
Бывает любовь, и, что значит любить…
В разлуке с тобой отмерялись недели,
А было так трудно час лишний прожить…
Дурман ароматный на рынке цветочном -
То ландышей первого мая привет,
То радость любви в колокольцах молочных
И радость улыбок дарующих свет.
И всё словно раньше, но только не с Вами,
Всё так же задержат весну вновь юга,
И жёлтыми, солнце, устелит цветами,
Далёкие, северные берега…
Он будет сегодня грустить как когда-то,
Но только с Надеждой давно не лады,
И Вера на праздники в платье с заплатой.
Любовь, да и та уж не видит сады…
Таков Первомай, с каждым годом грустнее…
Длиной не измерить далёкость разлук,
А время с годами летит всё быстрее,
И взрывом грозит запозднившийся звук…
Май снова грозой нашумит среди ночи,
По алому выкрасит небо заря,
И сызнова в строчках своих, между прочим,
Мелькнёт Его грусть желтизной янтаря.
Быть может сегодня Ему будет снится
Далёкий и призрачный месяц - тот май,
И блеск серых глаз, что прикрыли ресницы,
Меняя их цвет в изумруд невзначай…
Бессонных ночей череду коротая,
В бессмысленность строк, собирая слова
Не верить и знать, что давно ты чужая,
И знать ещё то, что ты всё же права.
Не правым считать себя каждый ли может
Пеняя на жизнь, с кривизною зеркал?
Но правде в глаза заглянуть нужно всё же
И в ней отыскать тот ответ что искал.
Он маялся маем, май был слишком долгим,
Но был он короче осеннего дня.
Не знал Он, наверное, что же итогом
Бессмысленно прожитых лет без тебя.
Быть может, напрасно сжигал Он страницы
Оставшихся дней, календарь потроша,
Чтоб помнить берёзы и елей ресницы
По прошлому маю, бродя не спеша.
Зачем люди любят, к чему боли столько,
Бессонные ночи с мерцанием звёзд,
К чему это всё за мгновение только?…
Где радость и счастье - там море из слёз.
Мы сами себе всё придумали это,
Быть может того и не стоит любовь,
Она - паранойя веков и поэтов,
Ведь кто-то ж не знает любовную боль.
А время уносит всё дальше и дальше,
Пустым безразличием полнятся дни…
Когда на краю, не мечтаешь как раньше,
И только из прошлого светят огни.
Так мало, так много, но всё это было,
А в пенной волне за бортом корабля
Растает однажды, и только уныло
След Лунный останется в волнах, шаля.
Был май и сирень, мать и мачеха также
Шафрановым цветом дарила тепло,
Последний звонок, и, как будто однажды
Увиденный сон… Белой ночью светло…
И южные ночи светлей и короче
Казались тогда, и смеялся рассвет,
Увидеться снова хотелось так очень,
Дрожь рук не унять, подавая билет.
Косяк журавлей улетавших на север
С рассветом Его поманил за собой,
Склонился к земле расцветающий клевер
За взлётно-посадочною полосой.
А полдень встречал мать и мачехой жёлтой
И нежной улыбкой дарящей тепло…
Ты в актовом зале с улыбкою гордой,
Вручают отличнице красный диплом…
Он мерил шагами длиннющие тени,
А солнце в тот день не ложилось поспать…
Не спали и Вы, Вы мечтали о лете,
Пусть каждый по-своему мог помечтать…
Кому-то Париж тогда снился ночами,
Кому-то улыбка и взгляд серых глаз,
И всё это было тогда между Вами,
Но только лишь «было» осталось сейчас…
Нет паспорта с визой, где майское фото,
Его заменили тебе на другой,
Но всё же осталось, наверное, что-то
От прошлого мая, где был Он с тобой.
Вы были вдвоём в нём, Вы оба мечтали,
Скрывая порой, друг от друга мечты,
И оба Вы счастья друг другу желали,
Для Вас распускались весною цветы…
Любовь недописанных много сюжетов
Бросала векам, забывая о них,
А в жизни не купишь обратных билетов
Она и сама-то в веках словно миг,
Мелькнув мимолётно, оставит на память
Написанный кем-то измятый листок,
В котором нельзя уже строчки поправить
И вспять повернуть целой жизни итог.
3
О чём-то назойливо плачется дождик,
Стучится по окнам в холодной ночи,
А в ней одинокий тоскует художник,
На холст, собирая былого лучи.
Крупицами лето выводит он нежно,
Но дождик, спеша, размывает узор,
Художник и дождь спор ведут безуспешно
О том у кого же туманнее взор…
А май, словно птица, мелькнув в поднебесье,
Торопится дальше, весну унося
Туда, где душе он когда-то был песней,
Туда, куда рвётся душа не спросясь,
Для ней нет преград, и она улетает,
Ей в прошлом, наверное, лучше, светлей…
Бывает так с каждым… Любовь не прощает,
Безумного счастья рожденного в ней.
Так коротки встречи, так долги разлуки,
Но май подарил Вам безумье на миг,
Вы в белую ночь, взяв друг друга за руки
Спешили уйти от конспектов и книг.
С последним звонком оборвалось вдруг время,
Безумных студенческих дней не вернуть…
Но Вас породило романтиков племя
И лето манило мечтами Вас в путь.
Разложены карты, маршрут выверяя,
Не споришь Ты с Ним, просто веришь всему.
- Диплом защитишь, и вдвоём уезжаем…
Ты сборы доверила все лишь Ему…
В заботах разлука казалась короче,
Бессмысленность споров была бы не в счёт,
Ему сны дарили безумные ночи,
Мечтой, приближая вновь встречи полёт.
Такими короткими были те встречи,
Но ими живёт Он, который уж год…
Забыть невозможно сгоревшие свечи,
Берёзок и сосен лесной хоровод,
Кегостров, покрытого льдом океана,
Омички вкус детства, и ласк на траве,
Любовь – это просто огромная рана,
Она, как расплата за счастье, на век…
Чтоб помнил, наверное, каждый тот вечер
Отмерила счастья судьба лишь чуть-чуть,
Весною частенько Он северный ветер
Просил рассказать о тебе что-нибудь,
Но ветер шумел то грозой среди ночи,
То мчался обратно к твоим берегам,
Он до разговоров с Ним не охочий…
Один на один снова с болью Он сам…
Когда-то утонет закат в речной ряби,
Его не успеешь заметить в делах,
А он самый яркий, не строчкой в тетради,
Он мысль, что не передана в словах,
Он алого цвета любви с алой кровью
Из самого сердца, что билось не в такт…
Утонет закат и останется болью
Рассвет, превративший закат этот в прах…
Так было не раз и так будет когда-то,
Закатам с рассветами не по пути,
Я думаю, в волнах все тонут закаты,
Затем чтобы солнцу с рассветом взойти.
Взойти и развеять всю грусть, и печали,
Теплом отогреть, и слезу осушить…
Вы лёгких путей той весной не искали,
ВЫ просто хотели весною той жить…
Но вечной весны не бывает в природе,
Вам лето ещё подарила судьба,
Дорогу, рюкзак, и спасибо погоде,
За то, что тот путь освещала звезда,
И грела лучами в грозу и ненастье,
Дарила тепло, когда Он замерзал,
Любить очень больно, но это же счастье
Которого ждешь, о котором мечтал…
Последние дни утонули все в сборах,
Дороги не близкий маршрут предстоял.
Весна отцветала в последних узорах,
А лето манило скорей на вокзал.
И даже развеян был миф приговора,
Который вдруг вынес тупой окулист,
Ты очень боялась тогда, до раздора,
Но разве романтик не авантюрист?…
Аптечку в рюкзак, плюс два спальника, карту,
Ещё пара ложек, две вилки и печь…
Настойки малиновой целую кварту,
И русское сало - в костре чтоб запечь…
- Возьми с собой обувь для гор и для моря…
И теплые вещи на случай любой.
- Slozila… - в ответ, совершенно не споря,
- No wstretitcja mama zelaet s toboi…
Вот тут пропустить бы хотелось о встрече,
Не очень приятен был тот разговор…
Но был лишь июнь, и до встречи далече,
Стеснялся той встречи Он будто бы вор…
Вы оба ей врали, но ложь не упрячешь,
Она догадалась о многом тогда.
- Твой голос дрожит в телефоне, ты плачешь?
- Нет, просто боюсь я тебя иногда…
Трусихой была Ты, но страх побеждая,
Не верить, не смела, шла твёрдо вперёд,
С надеждою шла, и заведомо зная,
Что друг не предаст тебя, не подведёт.
Кто мог бы разрушить такую вот веру,
Но только одно не понять было Ей,
Как трудно и больно быть другом лишь верным,
Где страсть разжигала огонь всё сильней.
4
Теряя смысл жизни, назло всем невзгодам,
Он жил, продолжая любить лишь Её.
Судьба бесновалась и злилась погода,
Но память стояла всегда на своём.
Забыться пытался в объятьях красавиц,
Которых немало видала постель,
Он с памятью спорил как заимодавец,
Но память свою доставала пастель.
Картинки пастелью рисует с рассвета
Его безрассудство, но только закат
На белом листе, позабытое лето
Вновь память рисует Ему наугад.
Закаты, закаты - красивы, не споря
Вы мудрость ушедшего дня на покой.
Но разве мудрей вы рассвета у моря,
Иль милой в объятьях за бурной рекой?
5
Два поезда мчались навстречу друг другу,
А сердце рвалось обогнать тихий ход.
Он ехал навстречу, чтоб только подругу
Увидеть чуть раньше на час, не на год.
Всего, не доехав одну остановку,
Он вышел и встречного поезда ждал.
Задумал заранее эту уловку,
Сюрприз удался, сердце к сердцу прижал…
Пусть в разных вагонах, но это же рядом,
И тамбур вагонный один на двоих,
И сердце с сердечком общается взглядом,
А утром рассвет занимался для них.
Москва, Ярославский, парк Пушкина, споры,
И мама приехала их проводить,
Не очень приятные всё ж разговоры,
Но как же иначе всё было решить…
Любви не бывает без споров-раздоров,
И ночь в Шереметьево, слёзы обид…
- Ты мне обещал…
- Обещал, разве спорю?…
Труднее всего одному лишь любить…
Но всё разрешимо, когда сильно любишь,
Когда за любовь ты отдать готов всё.
Ну, разве такое когда-то забудешь?
Он жизнь бы готов был отдать за неё.
6
Прости мне читатель мои недомолвки,
Всего я, конечно же, не опишу,
Оставив, двоим их былые размолвки,
Я лишь о безумной любви расскажу.
Быть может не складным рассказ этот будет,
Но вымысла в нём не найти даже мне.
Любовь как любовь, и кто любит тот любит,
Порой даже жизни сжигая в огне.
7
Мелькнул Белорусский за дверью вагонной,
Купе на двоих, но костра не разжечь,
Два сердца с любовью, но неразделенной
Умчалось на поезде в темную ночь.
Он тихо страдал, но нарушить не смея
Своих обещаний, курил у окна.
Свернувшись клубочком, спала Виринея* (Цветущая, молодая (лат.))
Он страж был Её безмятежного сна.
Возможно, этот сырой вариант таким и останется недописанным, и неисправленным. Может быть, все же я его допишу и доработаю, потому что собрано это из отдельных коротких стихотворений…