Это блюдо исключительно солёное, и сахар в нём будет только лишним.
Иногда смотришь в окно и видишь так много, высокие деревья с сочной зеленой листвой, и на каждом дереве тысячи листочков, а на них десятки жилок, миллионы клеток. Трава кругом, где-то аккуратно подстриженная, словно ветер провел по ней ладонью, а на каждой травинке жучки, муравьи, мохнатые гусеницы, мир так сложен, многолик, идеален по структуре, идеален, пока не вспомнить о нас самих, Людей.
Машина едет по газону, оставляя полосы шрамов на траве, пыль поднимается с дорог и летит в глаза, заставляя щуриться, отворачиваться. Но отворачиваться нельзя, надо смотреть, надо видеть все. Сбитый собак на дорогах, которых бросили хозяева, словно маленький ребенок выкинул игрушку, которая надоела, и пятна нефти в морях, черные как сама смерть и ленты дорог, связывающие землю, разрезающие её на мелкие дольки, как апельсин, так, что она истекает соком.
Свет и добро, которое человек несет кажется настолько ничтожным. Человек как поразит, размножается стремительно, облепляет землю, не давая ей дышать. Мыслители способны лишь сказать, поэты описать, идеалисты призвать, но никто - действовать. Даже моя рука всего лишь бежит по бумаге, пачкая листы, и только.
Человек отделил себя от животных, поставил выше природы. Кажется, Бог создал этот мир и теперь просто наблюдает, а мир сам уже развивается, меняется, погибает. Но мы и есть природа, в каждом зеленом листочке есть жизнь, и каждая букашка хочеть жить. И мы ни чем ни лучше, ни хуже, каждый.
Человека можно сравнить с животными.
Кто-то как мотылек летит на свет прожекторов и неоновых реклам за деньгами, славой и удовольствиями. Кто-то предпочитает власть как главное блюдо. Блестит на солнце кружево паутины, и бабочки танцуют на привязи свой единообразный танец, а паук держит все веревочки и вертит как марионетками. Есть люди одуванчики, цветут и пахнут в молодости, затмевают всех своей красотой и ароматом, но юность уходит и остается цветок с сухой душой, на который думешь и он рассыпется.
Есть люди тополиный пух, в них ни пользы, ни красоты, они летят туда, куда подует ветер, часто из них ничто не вырастает, и они превращаются в пыль на обочине жизни.
Но не все так плохо, ведь человек способен меняться, превращаться в муравья или лебедя или самого себя, уникального, странного и сложного, того, кто знает цену выбора и решения, кто намазывает солнце на хлеб толстым слоем и ест на ночь. Того, кто не живет за счет других, кто сам художник своей жизни, кто не стыдится сказать, что он человек.