Вот и утро! «Пора, мой друг, пора…» что-то сочинить длинное и талантливое… Где моя любимая тетрадь? О, закончилась! Во, какой я плодовито талантливый!
«Утро наступило, расцвели цветы, солнышко раскрылось и твердит – пиши!»
Сейчас и начнём… О чём бы мне сегодня написать? О любви! Точно!
Только что-то ничего в голову не приходит! Нужно кофе выпить для прояснения мозгов.
Теперь уже веселее стало. Итак, начнём:
Любовь, любовь, любовь… Лю-бовь! Что там о любви я хочу написать? Хочу…, но ничего не сочиняется, почему-то! Надо покурить для вдохновения.
Раз колечко, два колечко… - «любовь – кольцо…» - только что-то строчки не закругляются никак! Никак-никак-никак… Наверное, заболел. Температуры нет, вроде, пульс нормальный, голова не болит. Или болит от невысказанных мыслей? Ну её, любовь эту. Чтобы написать шедевр, нужно влюбиться сначала и желательно без взаимности. А я вот себя люблю, но взаимно, значит, страдания не выльются в строки.
«Где ты, где ты, середина лета?» Конечно! Нужно сочинить поэму о лете!
"Однажды в жарчайшую летнюю пору я вышел из речки, был страшный мороз…", тьфу, тут уже Некрасов всё испортил, не исправишь!
Так, так, так, «ни дня без строчки», а у меня сегодня сплошные заморочки и кочки. Нужно глянуть, может второй «я» что-то сочинил? Говорит – «море рифм» обмелело. Темы все избиты и поедены молью, Муза сидит на диете».
Интересно, куда ей ещё худеть? Итак похожа на скелет динозавра. Значит, на «второго» надежды нет, придётся самому отдуваться. Беспроигрышный вариант – природа. Нужно пристально посмотреть на облака…Сегодня, как назло, ни облачка на небе!
«На небе – ни облачка, но дождь собирается…» А дальше что? «Вдохновение вёдрами не набирается…» Нет, это не стихи, это какие-то пародии на себя самого, чего я терпеть не могу.
Что же сочинить? Я прихожу в отчаянье уже, скоро начнётся депрессия. Начинается, кажется… Буду писать о депрессии. Хорошая тема, печальная.
Депрессия, депрессия,
Как мне теперь не весело…
Нет, опять дальше не идёт. Но я ведь не идиот, чтобы не писать постоянно. Иначе впаду в нирвану навсегда. А оттуда не особо что насочиняешь!
Ещё кофе выпью, с большой шоколадкой, авось поможет… И тома классиков подсчитаю, кто сколько насочинял. Одних писем вон у Чехова несколько томов насобиралось – сочинитель!
Уф, полегчало слегка, физически..., однако что-то ничего в голову шедеврального не приходит. Что же делать? Хожу, хожу из угла в угол (жаль, «пятого» не могу найти, там точно все мои рифмы наказаны) – и снова – пустота!
Пойду, лягу и умру! Нет мне жизни без творчества! Даже «заявление» в ЖЭК о том, что протекает кран и утекают строчки сочинить не могу!
Ничего у меня в жизни не осталось! И называться «графоманом» стыдно! Какой я «графоман» сегодня? Одно имя, которое ничем не оправдано! Так и придётся теперь писать в графе «профессия» - «не графоман» без мании и без граф».
Вот и всё! Жизнь прожита зря!
Муза улетела,
Высохли цветы,
Солнце неумело
Льёт лучом стихи…
А, что, ничего! Ура! Ещё поживём и попишем, попишем, попишем...
11.06.09