Кто Ты, Бог? Я видел в церкви изображение седовласого старца на облаках, неужели Ты и вправду такой? Но скажу Тебе честно, старость Тебе не к лицу. Лучше быть всегда молодым, разве не так?
Нет, навряд ли Ты похож на старика! Если Ты и вправду создал весь этот мир, Ты не можешь быть дряхлым стариком! Или Ты просто так устал? А может, Ты вообще не похож на человека? Ведь, говорят, Ты его создал? По Твоему же образу, да? Но разве у Тебя есть глаза, уши, руки? Да, трудно о Тебе говорить...
А как Тебя можно увидеть? Или Ты вообще невидим? А как тогда узнать, что Ты на самом деле есть? Хотя, впрочем, душа уверена, что Кто-то все-таки есть, стоящий за этим миром - тогда понятно, откуда всё появилось и зачем... От кого-то я слышал, что весь мир - это и есть Ты. Но я не поверил: если всё - это Бог, тогда и я тоже Бог, и трава, по которой иду - Бог, и вот этот муравей, которого сейчас придавлю - тоже Бог? Ерунда какая-то! Для меня ведь тогда нет никакой разницы - что есть Бог, что Его нет - всё одно и то же.
Нет, я считаю, что между Тобой и миром есть разница, такая же, как между художником и картиной: она всегда чем-то напоминает своего автора, но ведь картина и художник - не одно и то же! Да, если повнимательнее посмотреть на ту картину, которую Ты нам нарисовал - о Тебе многое можно сказать! Похоже, Ты любишь, чтобы всё было красиво - и мне это нравится! Вот, смотрю на опавшие листья - какие же они живописные! Ведь они уже ни для чего не нужны - а всё равно красивые! Похоже, красоту Ты любишь больше, чем функциональность!
Хотя Ты и дизайнер профессиональный - любая птица сконструирована Тобой куда лучше, чем самый современный истребитель! Очевидно, что Ты разумен - иначе как организовать такую сложную систему - целый мир! Только зачем Тебе этот мир нужен? Неужели Ты без него не можешь? Тогда без мира Ты окажешься слабым, ущербным каким-то - нет, похоже, Тебе мир нужен так же, как художнику - краски, чтобы своей радостью поделиться с другими! Но тогда Ты должен быть добрым, раз всё это сделал не для себя, а для нас.
Интересно, а вот я сейчас с Тобой разговариваю - Ты меня слышишь? Или Ты прячешься от меня? Если я не могу тебя увидеть, может, Ты что-то хочешь мне сказать? Что Твою картину кто-то испортил? Что Ты хотел, чтобы он тоже научился рисовать, а он просто ошалел от множества красок и все перемешал? Но тогда Ты должен еще сказать и о том, как всё исправить? А кто должен все исправлять? Мы ведь лишь мазки на Твоем полотне - как нам понять, где правильно они лежат, а где - перемешались? Это ведь только со стороны видно. Почему наш мир всё больше рисуется грязными красками? из-за того, что кто-то давно их перемешал и мы забыли, какие были чистые цвета? Ведь в мире есть зло, есть смерть - а что Ты сделал для того, чтобы их не было? Или Ты снова взял в руки кисть и сделал эталон, образец, да такой красивый, что смотря на него начинаешь понимать, каким должен быть настоящий, чистый цвет? Да, какой Ты всё-таки... интересный!..
О, его не привяжете
К вашим знакам и тяжестям!
Он в малейшую скважинку,
Как стройнейший гимнаст...
Разводными мостами и
Перелетными стаями,
Телеграфными сваями
Бог - уходит от нас.
О, его не приучите
К пребыванью и к участи!
В чувств оседлой распутице
Он - седой ледоход.
О, его не догоните!
В домовитом поддоннике
Бог - ручною бегонией
На окне не цветет!
Все под кровлею сводчатой
Ждали зова и зодчего.
И поэты и летчики -
Всё отчаивались.
Ибо бег он - и движется.
Ибо звездная книжища
Вся: от Аз и до Ижицы, -
След плаща его лишь![1]
------------------------------------------------------
[1] М.Цветаева