Как улитка свернувшись в «@»
своего электронного адреса,
онемевшей рукой – слова
выбивать, а минуты тянутся,
шелестят; будто бабочка – крыльями,
задевают лицо и с каждым
оборотом кулера, пыльные,
табаком пропахшие, жаждой
наполненные, уходят
в никуда. Остаются тени
их на запавшем ‘Вводе’.
Говорят, что придет день, и
с ним смысл, и будут рядом
без вести давно пропавшие...
...Где ты, брат мой receiver, взглядом
провожающий настоящее?