Как-то больно…Тяжело, знаете ли...
Грустно осознавать, что родился ты и вырос вовсе не в той сказочной стране, где мечтал бы родиться.
Что мир полон жестокости, необоснованной изящной жестокости. Извращенной, наполненной ужасом.
Что кто-то очень толстокожий, как в злой сказке, правит миром…
Только здесь добрая фея придет вряд ли - их всех сожгли еще во времена заботливой инквизиции..
Однажды была передача по телевизору… Темой для обсуждения послужили те, кто ушел слишком рано, так и не успев ничего изменить. Звучали имена Листьева, Талькова, Высоцкого.
И кто-то сказал: ”Герои должны уходить неразвенчанными. На пике славы…”
А я задумалась: “Уходить они должны неразвенчанными не потому, что так положено по законам жанра, в стиле, заданном еще классиками (возьмите хотя бы Пушкина или Лермонтова…), а потому, что если их все-таки развенчают, мы просто сломаемся от осознания собственного бессилия. И поняв в один момент, что избавления не настанет, мы просто захлебнемся от беспомощности, духовной истощенности, от глубочайшей тоски, сломаемся от неимоверной жалости к себе и всему, что нас окружает…”
А еще я задумалась о России. Все наши беды, пожалуй, из-за слишком большого пространства и столь малого внимания людей друг к другу.
Где-то на Востоке люди замерзают в домах, где-то на Севере тысячи тюленей гибнут, едва успев появится на свет, где-то на Юге идет война, где-то […], где-то, где меня нет..
Для нас это безликие имена, а у кого-то рушатся судьбы.
Вот и выходит, как в старом доме:
Никак, никак не вымести всей грязи из бесконечных его переходов, никак не отыщешь всех пауков, попрятавшихся в дальних углах, …И никак не разгадать всех секретов его потаенных комнат, да старого чердака… И нет уже ничего ближе этих выцветших, потускневших от времени и ударов судьбы, безделушек…
Так и мы собираем открытки с мишками–символами Олимпиады 80 в Москве, радуемся значкам с Лениным, серпом и молотом, носим пилотки, шапки-ушанки и бабушкины платки… Цепляясь, за образ, надежной, как нам объяснили, громадины, махины.
Страна Советов, мы ощутили лишь твой прощальный вздох в 91-м…
А еще мне вспомнилось утро моего детства: лето и одуванчики на газоне мне по пояс…
И не было тогда ни пауков, ни темных углов, где они хладнокровно затаились в ожидании медленной смерти угодивших в их сети жертв.
А было лето и яркое солнце, победно сиявшее над ликующим миром.
Родина моя…