Рывок, и ты бежишь вперед, изо всех сил. Ветер упирается в лицо мягкой ладонью, будто бы говоря "не надо, парень, оставайся здесь!". Шаг, еще шаг, упругая земля пружинит под ногами. Бежишь, раскинув руки, будто ребенок навстречу солнцу. Сзади с громким хлопком, расправляя могучие плечи наполняется воздухом крыло, и дергает тебя назад -- последнее предупреждение, "остановись, одумайся!" -- это земля тебя держит. Земля, и все твои грехи, обиды, разочарования, страхи, сомнения -- все то, что мешало тебе поверить, все то, что стальными цепями приковывает тебя к земле. Шаг, еще шаг -- эти самые тяжелые, будто последняя проверка.
-- Ты точно этого хочешь?! -- спрашивает ветер.
-- ДА! -- не раскрывая губ, кричишь ты.
-- Ну, тогда... лети! -- соглашается ветер, и в тот же миг, будто бы ласковая рука поднимает тебя за шиворот, вздергивая от земли вверх, вверх, выше, вперед. По инерции еще перебираешь ногами, но они уже не касаются земли -- ты летишь. Летишь! Ни с чем не сравнимое, не передаваемое ощущение -- это волшебство, этого не бывает, это сон, это то, о чем ты мечтал с детства, это великий дар. Ты улыбаешься, и небо улыбается тебе в ответ. "Я лечу, лечу!" -- шепчешь ты про себя. "Летишь" -- отвечает тебе ветер. Всего несколько мгновений наслаждения, будто предверия нирваны, а в следующую секунду все твое внимание на тросе. Боковой ветер сносит тебя в сторону, норовит развернуть против троса. Там, на земле ветер восточный -- вон далеко внизу болтается оранжевый "колдун", но здесь ветер с юга и он сносит тебя всторону. Левую клеванту вниз, еще вниз, почти одновременно с командой по рации. Так, выравниваем. По тросу проходит мелкая дрожь и от нее вздрагивает все крыло вместе с подвеской. Ах, да, ведь можно уже усестся поудобнее. Так, еще левее, не отпускать клеванту, не дать ветру развернуть крыло. Все внимание на тросе, держишь курс, молодец, молодец, выше, выше! О, Господи, я лечу, а земля -- как же она далеко! Трос уходит куда-то в бездну, будто бы в темные глубины моря -- туда, вниз, к земле, от которой ты сумел оторваться. Пропадает тяга на лебедке, дергаешь зацепку. Так, трос ушел вниз, и... Ты в свободном полете. Птицы изумленно оглядываются на лету -- что это за чудище в их мире. Ты. Ты летишь. Наравне с ними. "Слышите, я лечу!" -- смеешься ты. Ветер в стропах напевает тебе "лети, лети, вверх, вперед, о, как это здорово лететь!". Где-то там внизу, далеко-далеко -- земля. Все что казалось большим и важным, теперь не серьезнее игрушек на ковре в детской. Серая змея дороги, зеленый лес, трава. Это просто картинка, декорация. Всего лишь не лишенная определенного изящества, рама, оплетающая собой самую прекрасную в мире картину -- Небо. Ослепительно голубое, и, в то же время, содержащее все оттенки серого, Небо вокруг тебя. Звенящий воздух, ветер наполняющий крыло, и безграничная свобода в тебе -- полет. Возникает ощущение, что это и есть твой истинный дом, что настоящая жизнь -- здесь, а все, что было до этого -- просто тяжелая дорога, дорога к небу. На душе легко и безмятежно. Мысль о том, что между полетом и падением с трехсотметровой высоты только ткань крыла, и что жизнь твоя буквально висит на нескольких десятках строп, кажется нелепой. То есть, да, конечно, это так. Конечно, ветер опасен, небо не прощает небрежности и неуважения, но они благосклонны к тем, кто стремится летать. Кажется, ты чувствуешь на себе одобрительный взгляд всех, кто поднимался сюда до тебя: Икар, Монгольфье, Жан-Пьер Бланшар, Отто Лилиенталь, братья Орвил и Уилбур и еще тысячи, сотни тысяч поднявшихся в небо. Покачивания крыла и болтание в подвеске больше не вызывают паники -- это ветер играет с тобой, он, как огонь, может быть опаснейшим врагом, а может стать надежнейшим другом.
«Хорошо, плавно ложись на обратный курс» -- возвращает к действительности голос в рации. Плавно потянув левую клеванту и помогая весом туловища, разворачиваешь параплан на обратный курс. А земля все ближе, она снова притягивает тебя, и ты снижаешься. Вот посадочная площадка, уже совсем рядом. Прикинув глиссаду, разворачиваешь крыло против ветра и готовишься к посадке. Земля уже совсем близко, до бегущей тебе навстречу травы всего несколько метров. Свешиваешься в подвеске, готовясь коснуться земли, но теплый воздух вдруг снова подбрасывает тебя вверх и протаскивает еще несколько метров, будто не решаясь отпустить совсем. Чуть-чуть перелет, но это не страшно, тянешь клеванты вниз, чуть-чуть позднова-то, чуть-чуть недостаточно слиьно, и вот земля упруго бьет в ноги, словно спрашивая, как ревнивая жена «Ну, и где ты был?!». «В Небе» -- шепчешь ты про себя. Короткая пробежка по земле – с нее все начинается, и ей все заканчивается. Резкий разворот и рвануть клеванты вниз. Крыло послушно складывается, и то, что еще недавно помогало тебе летать, становится кучей разноцветных тряпок.
-- Курсант, поздравляем с первым самостоятельным, ура! – доносится из рации. На твоем лице улыбка, губы просто невозможно держать вместе – они сами собой расползаются, пока ты собираешь параплан в «розочку» и неверной походкой идешь к старту. А на кончике языка еще привкус Неба, и в голове звенят всего две мысли «Я летал!» и «Я полечу снова!»…