В лицо хлещет ветром и холодными струями воды. Деревья вокруг раскачиваются от порывов, под шинами велосипеда хлюпает грязь. Над головой раскаты грома и всполохи молний. Перепрыгиваю через мокрые корни и сходу въезжаю в лужу. Брызги разлетаются во все стороны. Листья на деревьях сливаются в зеленую фантазию экспрессиониста. Шум деревьев превращается в прибой и волнами растекается по лесу. Одежда прилипает к телу. По спине стекают струи воды. Воздух сводит с ума рецепторы. Лесная дорога извивается между деревьев, а вокруг только мокрая чаща, льющаяся с неба вода, воздух и я. Быть счастливым.
Я сижу у Стены Плача. По щекам текут горячие слезы. Сердце разрывает боль от бесчисленных ошибок, от тяжкой ноши, от бесконечных страданий. Но слезы текущие по щекам – слезы счастья, от Огромной Любви, от невозможности выразить всю благодарность Ему за то что Он Есть, за то что смотрит и любит и верит в меня, такого неправильно, несовершенного, маленького, одного из миллионов таких же. Что я могу Ему сказать? Ничего. Я только могу помнить, когда проснусь. Быть счастливым.
Паркую машину у дома. Убрать передачу, убрать очки, выключить фары, сложить зеркала, выключить музыку, отключить блокировку дверей, поднять руль, встать, забрать сумку, закрыть дверь, закрыть замок, убрать ключи… Как я устал… Этот бесконечный день… Эти люди… Эти дороги… Это огромный город… Нажимаю кнопку… Лифт. Открываю дверь и с трудом переставляя ноги вхожу. Из комнаты выбегает маленькое чудо. Смотрит желто-зелеными большими глазенками и улыбается. Чудо говорит: папа. Бог с ним с миром. Все прощено и забыто. Пыль усталости враз сметает поток любви льющийся из этих глаз. Быть счастливым.
Вокруг стройные ели и березы, тянущиеся ветвями к низкому так редко бывающему ясным ночному северному небу. Тишина. Лишь с озера доносится чуть слышно всплески воды у берега. Искры костра взлетают в жарком пламени и уносятся куда-то вверх. От берега озера к другому берегу легла лунная дорожка. Она тянет к себе, уговаривает ступить на нее и по миллионам колышущихся светлячков пойти на тот берег к шаманскому кладбищу и выше к полной луне в космос. Озеро смотрит на меня, смотрит в небо с неяркими заполярными звездами, отражая в себе их и скалистые берега, помнящие ледниковый период и гиперборею. И у дальнего окончания озера там, где сопки расходятся в стороны - Край Мира. Сзади подбирается холод из леса. Ноги приятно греет костер. Руки согревает чашка чая с брусникой. Мир чист, ясен и вечен как всегда. Быть счастливым.
Я лежу возле нее. Я слышу ее учащенное дыхание. Я чувствую ее запах. Я перебираю ее волосы слегка дрожащими пальцами. Я шепчу ей ее имя. Я смотрю на ее изгибы. Капля пота скользнула со лба. Мир медленно возвращается как фотография в проявителе. Быть счастливым.
Костер жадно поглощал свою обильную трапезу. Балтика обнимает своими холодными апрельскими руками и треплет волосы и длинную челку на моем лбу. Где-то за спиной высоко над обрывом янтарного берега шумят листвой дубы и ясени. Коралловые рифы карабельных огней пытаются поспорить в яркости со звездами в небе. 18 долгих лет искал я этот берег. Я знал что найду, я верил что найду. Он есть. Его не могло не быть. Ведь Он всегда был рядом, я чувствовал. Теперь все будет хорошо. Теперь во всем будет смысл. Быть счастливым.
За воротами котельной вьюга ищет еще хоть что-то живое, что бы догнать, сбить с ног, заморозить, забрать себе. Прожектор у ворот раскачивается и издает ритмичный ржавый скрип, как зависший на одной ноте скрипач. Из открытой топки льется жар раскаленных почти до бела углей. «Крейсер Соцкий», как ласково мы называем свою котельную, пришвартованную к самому дальнему и глухому концу военного аэродрома на краю света далеко за полярным кругом. Вьюга завывает, злобно швыряется снегом в приоткрытые ворота кочегарки. А я уставший от вождения трехсоткилограммовой Большой Кочегарской Тачки сижу на «баночке» у открытой топки и делаю себе тост из куска белого хлеба. Кусок хлеба подрумянивается и вытаскивается наружу, густо посыпается сахаром и отправляется в рот. Не было и не будет в моей жизни ничего вкуснее. За воротами полярная ночь, вьга и холод, а мне тепло, лицо озаряют всполохи огня, в носу уже ставший родным запах угольной топки. Быть счастливым.
Сижу за монитором. Пальцы чуть слышно перебирают клавиатуру. За окном льет дождь, барабанит каплями по подоконнику. В лесу разговаривают соловьи. Какая прекрасная жизнь. Быть счастливым всегда…
Михаил Голубев
Москва 20.06.2009 г.