В тополиную метель легко мечтается… В тополиную метель легко летается…
Сегодня на улице жаркая тополиная метель. Она совсем не похожа на зимнюю вьюгу. Зимой снежинки летят сверху вниз, а летом – снизу вверх. На асфальте - бурунчики из легких пушинок, похожие на маленькие смерчи, в воздухе белым – бело от мягких хлопьев тополиного пуха. Теплая метель кружит вокруг меня, обнимает, и каждой своей невесомой пушинкой зовет вверх, к облакам. Я поднимаю голову к небу, туда, куда зовут меня маленькие воздушные создания, и думаю: «А может быть, и облака состоят из тополиного пуха? Наверное, они такие же мягкие и теплые. Вот бы поваляться на таком облаке!»
А пушинки тем временем оседают у меня на ресницах, на волосах, на плечах, превращая не то в Снегурочку, не то в оттаявшую Снежную Королеву… И я, сама не замечая того, оказываюсь полностью во власти пушистого облака тополиной метели. Я иду в этом облаке, вокруг ничего не видно, только белые хлопья. Но я продолжаю идти. Где же я окажусь? Наверное, вынырну из облака совсем в другом мире, непохожем на наш, полном тайн и чудес…
Вот и пушистый теплый морок отступает… Я на земле. Стряхнув несколько пушинок с волос, я оглядываюсь вокруг и вижу старую городскую аллею, пустынную на много-много шагов вперед. Никогда здесь не была. А может, не замечала? Если часто проходишь мимо чуда, оно привыкает к твоему равнодушию и становится обыденностью…
Вот величавые клены слегка согнулись в поклоне, образуя зеленую арку, не пропускающую солнечного света. Их изумрудные листья перешептываются между собой, обсуждая новую гостью. Должно быть, здесь живут дриады… Я улыбаюсь невидимым обитателям густых ветвей и делаю легкий реверанс. В ответ листва шумит чуть громче, и одна из веточек, склонившись, касается моей щеки. Меня приняли благосклонно…
Старый потрескавшийся асфальт дорожки хранит сонмы воспоминаний, миллионы шагов и сотни стершихся от времени надписей. Одну из них еще можно разглядеть. «Я… л...ю т…я!» Наверное, это Эльф когда-то сочинял послание Фее, помешивая в глиняном горшочке несмываемую краску из бересты и нектара, и внимательно разглядывая кисточку из тычинок полевого мака: подойдет ли? Кисточка его не подвела, даже спустя столько веков в оставшихся буквах, тех, что пощадило время, можно прочитать историю его нежности и надежды…
Я медленно иду по аллее, стараясь запомнить все ее краски и звуки, что дарит мне этот волшебный мир. Он может о многом поведать и многому научить. Только прислушайся, присмотрись! И я осторожно ступаю, обходя морщины асфальта, и жду чуда. Несомненно, сейчас навстречу мне выйдет печальный Палладин и расскажет о своих долгих странствиях, или веселая Королева Эльфов подарит мне никогда неувядающий цветок Мечты о Любви, ведь ей он уже не нужен, она счастлива со своим избранником.
Но никто не выходит. Конечно, думаю я обиженно, сегодня выходной и раннее утро - лучший повод для того, чтобы поспать. Одна я спешу куда-то по своим глупым делам.
В конце аллеи меня опять ждет мягкое и теплое облако тополиного пуха, чтобы вернуть домой. Я медленно погружаюсь в него с головой, ощущая легкие прикосновения пушинок и растворяясь в небе…
- Простите, Вы не подскажите, где здесь улица Широкая?
Я снова в мире обычных людей с их проблемами, вопросами, запросами...
- Это довольно далеко. Вам совсем в другую сторону.
Мужчина огорченно вздохнул.
-Надо же, видимо, я заблудился. Никогда не был в этом районе.
- Как же вас сюда занесло?
- Не знаю. Наверное, тополиной метелью….